Por meterme hasta dentro

Tenías el pelo más corto y cojeabas
parecías más joven y desvalida
como un gorrión herido
en medio de una autopista
Tu nuca blanca
era una incitación
tu delgadez desnuda
bajo la ropa
una llamada a deshacer juntos
todas las camas del barrio
pero me concentré en el café
recordando que meses atrás
en esta misma cocina de tu casa
me dijiste vete y no vuelvas mas
y yo volví, por tus bizcochos
por tus comentarios literarios
por tus juegos de alcoba
por tu corazón libertario
por tu dulzura
por tu sabia inteligencia
por tu femenina solemnidad
de sultana cordobesa
y miré de nuevo esos ojos verdes
y sentí que me perdía
en sus brillos acerados
de esmeraldas radiantes
y recordé tu pechos de azucar
y tus columnas muslares
y nuestras noches de amor
y sentí que el latir de mi corazón
acabaría por derramar la taza de café
pero el deseo se instaló en la palabra
y al hablar fui vehemente
y apasionado al contarte
mis proyecto de futuro
y quise compartir
contigo descubrimientos
y nuevas aventuras
y de pronto me dijiste
siempre te metes hasta dentro
y no piensas en los demás,
y volviste a echarme
por eso y no por otra cosa
por algo que nunca confiesas con palabras
por algo que yo nunca imagino
porque a tu lado me emociono
y por eso no me quieres cerca
prefieres un ser mas sereno
alguien con menos vehemencia
te gusta el tacto frío
probablemente de un maniquí
de El Corte Inglés
que no se meta hasta dentro
y que se quede fuera quieto
mirando como pasa el tiempo
Mis placeres son virtuales
y mis dolores reales
real es tu ausencia
que se hace inabarcable

En mi descargo

Me has leído furtivamente,
he visto tu huella ostentosa
en la arena lisa de esta playa solitaria
donde se bañan mis versos desnudos,
viniste a verlos clandestinamente,
no querías dejarte notar,
sólo espiar y sacar conclusiones.

Has leído y tomado decisiones,
como no saberlo
si fue tan obvio
tu rechazo silencioso,
tu dentellada caprichosa,
tu rabieta ante mis pasiones
fantásticas pero virtuales.
Si supieras cuanto hace que no acaricio
más que con palabras,
mis amantes son más virtuales
que una sombra.

Se me olvidó el sabor de los besos
por eso escribo poemas eróticos
para recordar alientos
para no olvidar que soy hombre
que deseo,
que estoy cuerdo,
que soy viento.

Confieso mi vocación de indecoroso
fabricante de amantes intangibles
con palabras y sonidos amorosos
beso sus cuellos inasibles
sólo las abrazo con poéticas
y sus cuerpos de aire
juegan al despiste
y yo las persigo en sueños
para no olvidarme de que existen


Viniste a cazar intimidades
y creíste haber descubierto todo,
un complot,
una amante,
un engaño,
una lujuria desbordada
un adulterio innombrable.
Sólo por un poema erótico,
condenaste al deseo,
censuraste el pensamiento
sólo por una poesía
levantaste un muro de silencio
y te sentaste en el trono
de la ofensa y del reproche.

No lamento tu talante,
que sea altanero no me importa,
me hace reir tu dignidad herida
por su propia vanidad hinchada,
me duele ese acto traicionero,
no molesta tu altisonante lejanía
jode que te creas en el derecho
de juzgarme y condenarme
por soñar que beso
por imaginar que amo
por desear si quiero
por no esperar nada.

Sin dejarme decir ni una palabra
sin preguntarme siquiera si estoy vivo
¡Es tan fácil hacer suposiciones!
dejarse llevar por los indicios
río abajo en pos de conclusiones,
es ingrato no cuestionar los espejismos
y tu hiciste eso por principio.

Pues he de decir que te equivocas,
existe esa amante transitoria,
en el campo más fértil de mi mente
y renuncio a su virtual historia
sólo por verte.

Amantes transitorios

Tu prisa,
mi pausa,
tu vehemencia,
mi reposo acuático,
tu beso desarbolado,
mi verbo herido
por tu boca
tu descompás galopante
mi paseo reposado
tu adición por los aduladores
mi desprecio por los halagos
mi caricia serena
tu estrujamiento enérgico
mi mirada ácida
de escultor de honestidades
tus ojos marquesinas
de una peli porno,
nada en común,
como rivales
cada jueves por la tarde
enfebrecidos y agonistas
unidos de nuevo
por lo dulce de la carne

Algodón manso, humedo y reposado
cobija y arropa la montaña y sus seres
las vacas se cubren de niebla,
todo se cubre, se tapan las casas,
nosotros somos los últimos
certeros y verticales nos movemos
con el decoro elemental
de saber a dónde coño vamos
todo se tapa menos nosotros
que nos mojamos de fina lluvia
y queremos saber más
y queremos saber por qué

No se puede mirar para otra parte, la aldea global es esférica, y fomentar la prostitución de un menor de edad tiene la condena social de un nutrido grupo de países, con sus leyes a cuestas. Drogar a una menor para tener relaciones sexuales con ella, es un asunto muy serio y grave para la víctima, para sociedad y para el sujeto que lo comete. No es una conducta reconocida como aceptable en ningún país civilizado, decir que se baja a los infiernos a buscar intensidades emocionales, que la vida común no le depara a Frederic Miterrand. tampoco lo es por lo tanto escribir una autobiografia donde lo explica más, lo justifica y lo revalida, aceptando ser ministro de Cultura de un país como Francia. Frederic también, cómo no, apoya a Roman Polanky y pide su libertad. Parece ser que entre los líderes del mundo no están mal vistas estas perversiones sexuales, que implican manipular, engañar, violentar e inducir a la prostitución. Sarkozy lo nombró ministro de cultura sabiendo que ese libro autobiográfico estaba en galeras a punto de salir editado e impreso. Esta laxitud con los pederastas, o efebofílicos, como prefiere llamarlos algún miembro de la iglesia, es inaceptable, si la justicia persigue el delito y algunos líderes están por encima del cumplimiento de las leyes, es que hemos fracasado por sociedad. Y por lo tanto nuestros valores de justicia, libertad y legalidad expresados en nuestra carta marga, nuestra defensa y protección encendida de los jóvenes en nuestro contrato social, no merecen ningún respeto por parte de estos elementos. Que además no son unos marginados, son unos líderes de opinión, políticos, religiosos y culturales respetados, escuchados y con capacidad impulsar cambios legislativos, para gestionar, e influir en la sociedad. Es penoso que esta denuncia hacia Frederic en Francia, no haya salido de las filas de la izquierda francesa y haya tenido que ser la hija de un líder de la extrema derecha francesa, quien lo aireara en los medios. Penoso que el escándalo sea el medio para que la maquinaria de ley intervenga, al menos sirve para que la ética de un político como Sarkozy, sea puesta en duda, ya que no busca reparar los posibles daños morales que Frederic infringió a esos jóvenes thailandeses. No es menos violencia la etérea, que la del puñetazo, y forzar es forzar, e inducir a la prostitución a un joven es cruel y descubre los rasgos de un personalidad con serios transtornos conductuales, que deben ser tratados. Pero al margen de terapias, está claro que estas relaciones de apoyo y conmiseración dejan entrever algo más peligroso, la existencia de un red de poder que se manifiesta en estos apoyos a Polansky y de igual manera en el nombramiento de Frederik como ministro de cultura de Francia y otras simpatias que despierta Berlusconi, que sólo tienen una explicación y es la de que hay una alianza mafiosa para pervertir la ley que justifica y explica esa manifestación del poder como una estructura de relaciones de clase, haciendo referencia a la concepción del poder que le debemos a Michael Foucault inspirado en la de Marx.
Tanto Sarkozy como muchos otros muchos personajes de la élite del poder, creen que las viejas costumbres erótico festivas de Roma y Grecia, que son tipificadas como delitos, son defectos perdonables, justificables pecadillos de rango menor. "¡Esos niños llevan siempre una ropa tan entallada!" dijo un sarcertote!

Cazadores de palabras

Arañamos las palabras
como si eso fuera suficiente,
nos falta valor para salir
gritando por las calles,
despertando a los dormidos
que están sentados frente al televisor
zombis hipnotizados
por su propio engaño depredador.
Hace falta un grito
un grito que conmueva las tinieblas
de la conformidad y del cinismo
el discurso es ya palabra muerta
se necesita que el aire suene rotundo
con un disparo de luces y certezas
No podemos llamarnos poetas
sin pecar de vanidosos
es un adorno imperdonable
para un cazador de palabras,
para un humilde furtivo
atrapando sonidos salvajes
en los bosques de un dios mudo,
espiando a la literatura,
comprometido con el oficio
de acechar la fonética,
poetas amasadores de sonidos
libertadores de conceptos
que nadie pronunciará
vivimos para darle
sentido a las palabras muertas
a las que nadie pensó, ni dijo
cosiendo unas a otras
en un remiendo de siglos.
No hay que proclamarse poeta
hay que ser un hombre libre
y luego escribir poesía
libre de nuestra importancia personal
libre de nuestros arrebatos de sapiencia
libre de nuestra explicación del mundo
que no hay poesía más furcia
que la se erige como verdadera.
El último poeta
se ha muerto de éxito.

Aforismo para un epitafio

Son más importantes los hechos
o su definición
sólo cuando las palabras
tienen corazón

Follar, pasear, tal vez... soñar

"El erotismo perverso no se sitúa tampoco en los límites que impone la cópula, niega siempre de alguna manera la cópula, o la parodia: no tiende a ella más que si la efectúa como un anti - cópula, es decir, una cópula por la que en lugar de comunicar el Otro se pone en práctica el rito de su destrucción, de la destrucción de todo lazo simbólico que nos ligue al Otro". (Panero 2000: 14)

La estratega Mesalina

"Inicialmente, casi un juego de palabras: nos dicen que todo funciona con la producción, ¿y si todo funcionara con la seducción?"...
"...es lo que desvía, lo que aleja del camino, lo que hace ingresar en el gran juego de los simulacros, lo que hace aparecer y desaparecer..." "La seducción es inmediatamente reversible, su reversibilidad proviene del desafío que implica y del secreto en el que se sume. (...) Tal es el desafío. También forma dual que se agota en un instante, y cuya intensidad proviene de esta reversión inmediata. Con capacidad de embrujo, como un discurso despojado de sentido, al que por esta razón absurda no se le puede dejar de responder"."En los animales es donde la seducción adquiere la forma más pura, en el sentido de que en ellos el alarde seductor aparece como grabado en el instinto, como inmediatizado en comportamientos reflejos y adornos naturales. Pero no por ello deja de ser perfectamente ritual. En efecto, lo que caracteriza al animal como el ser menos natural del mundo es que su artificio, su efecto de mascarada y de adorno es el más ingenuo". (Baudrillard, 1989: 86)

Perder la fe en uno mismo
porque tu propia madre
te robó la infancia
te despojó de la seguridad
te sometió a una violencia vaporosa
y clavó en tu ser su daga etérea
más dolorosa que mil bofetadas
dañina como sus insultos
surgidos de su mente
retorcida y primaria
Has tenido que simular a Narciso
para seguir viva
has tenido que desarrollar
el difícil arte de la supervivencia
a costa de afirmarte a ti misma
por encima de todos
y a pesar de todos
sin oír a los otros
con oídos de piedra
sellando el corazón
a cal y canto
Has sentido el vértigo profundo
del abismo existencial de la nada
la angustia por no ser comprendida
ni aceptada
por eso te has anestesiado
rodeándote de un ejercito de esclavos
siervos incondicionales
amantes engañados
amigos manipulados
pagados con seducciones
de tu carne Mesalina
de tu cuerpo de niña
castrada por una madre
impía y católica
como la santa inquisición
Pero nada justifica
tu crueldad
aunque la explica.
Seducir Mesalina
sólo es engañar
detener el flujo de la vida
y sus mandato biológico.
Y la vida que no perdona
a las simuladoras
que buscan el beneficio
te quitará tus armas
tu erótico artificio
pronto perderás
el brillo centelleante
de tus ojos
y entonces tus amantes
comprenderán que estás
tan vacía como ellos

Fugaz en la noche

Vagabundas de un suspiro cósmico
en los umbrales del legendario cielo
veloces y majestuosas danzarinas
que giran en pos de un misterio
portadoras de los oscuros secretos
brillos palpitantes del firmamento
cometas, piedras errantes de hielo
viajeros de lo profundo, mudo y bello
se sobrecoge mi ser ante lo inatrapable
me sobrepasa esta enorme distancia
abismo que sólo la máquina indica
asombrado imagino las parábolas
y miro sus elipses milenarias en lo alto
en pos de un impulso amnésico
y no comprendo como la piedra
el hielo y la nada pueden acometer
semejante vuelo en el rincón oscuro
de esta galaxia mansa y suave rocío

PLEGARIA DE LOS HOMBRES DE OTOÑO

Somos hombres de otoño
hojas secas y anaranjadas
a punto de fundirnos con el humus
cabezas blancas como la nieve última
nuestros dedos sarmientos
apenas atenazan,
pero aún acarician
nuestras espaldas abisagradas
nos doblan con cada paso,
pero seguimos sin arrodillarnos.

Somos nietos de luchadores
hijos de una revolución incesante
padres de un sueño que no se vende
somos hombres de otoño
que se saben mortales
pero que no dejamos de cantar
canciones de protesta y libertad
porque no olvidamos
aquella primavera.

Nos fumamos las páginas escritas
de un libro que no se termina nunca
cuyas letras intuimos,
mas no vemos
guardamos la memoria de un tiempo
que soñamos nuevo
gritamos antes los déspotas
alaridos de silencio
somos hojas secas,
que esperan volver a retornar
para oír la música del bosque
en un concierto que huele a yerba.
como la pradera recién segada.
para reir mimosos y felices
hasta que llegue el alba.

Luchamos por las palabras
por su maldita coherencia
con nuestras gargantas
con nuestros actos
que no son gestos
y tenemos la mirada en un horizonte
que no sabe de comodidades
porque amamos lo difícil
porque soñamos con lo imposible
ese esfuerzo nos hace sonreír
evitando el virus de lo fácil
su náusea narcisista
su aliento a simulacro
rechazamos sus disculpas
autocomplacientes
para no mirar la sangre
de los daños colaterales.

Nos curtidos en nuestras historia
hurgamos en las vísceras
y desenredamos nudos
buscando comprendernos
cuando los libros de Freud
aún estaban prohibidos.
Hoy nadie quiere conocerse
por dentro, ni por fuera
y están cuerdos hasta los locos
porque la reflexión
es un desperdicio
no un acto de honestidad
las arrugas no envejecen
lo que envejece es la traición

RAP DE MESALINA POLIEDRICA I

Quién puede juzgarla,
quién está por encima de ella
quién se puede atrever a decirle
haces mal Mesalina
Quién en toda esta inmunda ciudad
de fornicadores y furcias
es lo suficientemente honesto
para erigirse en juez
¿quién es objetivo?
aquellos que critican sus costumbres
es porque envidian su libre albedrío
en su interior quisieran ser como ella
¿Los hombres? No, ellos sueñan
con rechazarla, con dominarla,
domesticarla, poseerla
¿Las mujeres?
Algunas la entienden
y se sienten representadas
desde que ella es su heroina
están mas protegidas
y pocas mujeres dejan
de reconocer su belleza,
hasta los ciegos claudican.
Cuando Mesalina
acude a las fiestas
todos la rodean cuando rié y habla,
para escucharla con gesto inocente
decir aquello de que el coito
no es tan importante
en realidad es como cualquier otra cosa
así es ella, no da más importancia
lo mismo es joder que roncar
ella dice que es lo mismo
acariciar un glande
mientras suspira
que a una estatua de Mirón
mientras recita a Homero.
Lo que busca Mesalina
no es lo que pensáis
los hombres os equivocáis
decía un poeta borracho
que bajó de un barco del Pireno
y llevaba siete meses sin escribir
al verla un día por la plaza
compuso esa misma noche
trescientos encendidos versos
hasta que supo quien era
entonces quedó mudo un año entero
y cuando volvió a escribir dijo esto
Mesalina no busca el placer
se equivocan los que que dicen
que es una insatisfecha
todos esos rumores infames
que corren por Roma,
como lobas hambrientas
de bocas vengativas
a orejas ociosas
diciendo que Mesalina
se acostó con diez hombres
en una noche,
cosa que no es cierta,
porque fueron muchos más
o que Mesalina no tiene escrúpulos
de acostarse con esclavos
o tribunos o con las mujeres de estos
como hizo en la última fiesta
de Cayo Tito
son malintencionados
porque confunden
No dicen nunca cómo finge
cuando dice que ama
no hay mujer igual en toda Roma
cuando ella ama
ama por igual a mujeres,
a niños, y a perros,
Mesalina es un ser divino
es como el viejo Zeus
se podrá aparear con un toro
sin la menor vergüenza
sin pudor
Los mortales no entienden
que ella ama sin géneros posibles
sin juicios categóricos
como es ella con su cuerpo,
generosa, amplia y abierta en canal.
Esos viles carniceros
que van descuartizándola
en los baños y en los mercados
los que sueñan tenerla
desnuda en sus sucios catres
o que desean haber besado sus pechos
de porcelana blanca
o acariciar el monte púrpura
de su cabellos menos vistos
no entienden a Mesalina.
Esas viejas matronas
ajadas y vencidas
de amamantar hijos
quisieran imitarla
les gustaría ver a su paso
los rostros de patricios
y de los insumisos esclavos
voltearse a mirarlas con
el mismo ardiente deseo
con que miran a Mesalina
muchos jóvenes inexpertos
quieren elevarla al altar
en el templo de Artemisa
nunca antes una mujer así de abierta
al amor carnal como ella
quisieran darle masajes
con lienzo perfumado
a sus insaciables genitales
Pero todos esos grajos ignoran
que ella no busca vísceras
que ella no se entrega
que ella sólo juega con todos ellos
que no niega, ni rechaza
fluye con lo que suceda
es espontánea y sincera
pero siempre finge
finge disfrutar del momento
pero por dentro nada la satisface
guarda en su corazón
el secreto más grande
de toda Roma
oculto por el rostro más angelical.
La ciudad de los mármoles
no sabe por qué esta mujer
es envidiada por musas y diosas
que quieren desnudarla
pero no los tiesos señores del senado
es el pueblo quien la idolatra
Mesalina les sonríe
por la calle y a su paso
lanzan piropos enfebrecidos.
Mesalina sólo vive para su placer
ese mismo que persigue
y que nunca alcanza
en cada instante de su vida
busca el placer
es su vicio,
el placer de seducir
y de él saca beneficio
lo mismo tocando un escroto
que el tallo tembloroso de una cala
Pero todo le es negado.
Goza más esa verdulera gorda
cuando es amasada
por las sucias manos
de su amante pescador de Hostia
que la bella Mesalina
cuando los efebos más atractivos
desnudos la acarician y besan
la persiguen con sus liras prestas
o los ricos comerciantes
o los poderosos senadores
todos la adoran,
pero nadie la ama

Cerrado por defunción

Ha muerto un periodo
con su lema y su tristeza
se cerró un ciclo
que no necesita epitafio
y no hay musa que valga
una dentellada
se cierra esta página
y hasta nuevo aviso
la poética está amordazada

Las mujeres quieren a los que mandan

La autoridad languidece
en una esquina
nadie quiere bailar con ella
todos estamos hartos
Es poco el tiempo
que venimos a vivir
a gozar,
para perderlo
adorando
a los alpha dominantes
que les den un ejercito
y que nos dejen en paz
que les den un silbato
que les den un silencio
para que lo invadan de intenciones
pero no les daré mi libertad
nunca podrán quitarme
ni con su mejor seducción
mi indomable
el salvaje
que desde mis selvas
y en mis estepas
me siento un animal
inatrapable.
La autoridad
es necesaria
para los sencillos
que viven con esquemas,
cuando ya no hay esquemas
no hace falta la autoridad,
mis deseos están desatados
mis no deseos también
mis entrañas palpan los aires
y en el aire
las voces de un pueblo libertario
cantando contra la autoridad
desde la autoridad
de su rebaño.
Y yo sin esquemas
mirando la luna
reflejada en mis aguas
la autoridad esperando
que yo la saque a bailar
y mientras tanto
alguno pontifica
que a las mujeres vanas
les gusta la autoridad
quizá para derrocarla.

NARCISA

Ayer tuve reunión con Edipo
para ver si se reconciliaba con Layo
y hoy me llamó Yocasta
con voz zalamera dijo
que yo era su hijo preferido
y que estaba arrepentida de haber fingido
su amor marital a aquel ingrato
y que por eso pasó muy malos ratos
Todos andaban sueltos por las aceras
de mi ciudad de locos entera
personajes de la mitología liberados
pobres seres atribulados
buscando disculpas
para no estar cuerdos
arañando las paredes
arrastrando simulacros
manipulando los hilos
de las marionetas.
Narcisa salió de una mercadillo
encendiendo el pitillo
miró alrededor acechante
buscando rellenar
aquel instante
con una aventura pasajera
de las que no dejan
huella ni estela
su agujero negro
de vacío afectivo
demandaba una victima
inocente y necesaria
buscaba un fugitivo
que fuera por la vida
como caballero andante,
para seducirlo
y luego ya verá
porque eso ya es bastante
Narcisa dejó su estilo
por un par de polvos clandestinos
y le compró a un gitano
a precio de saldo
un amor de calendario
y una batidora
y un acumulador de neurosis,
que aunque Narcisa parece muy segura
no sabe ni por dónde empezar
a peinarse cada mañana
si por la cabeza
o por las ingles

A una niña mareante

Has vuelto a vacilar, equilibrista
ya no soporto tus desplantes
soy el suelo que acecha tu caída
ya no soy tu fiel adorador de antes
ya no aplaudo tus chistes bufos
me mareas con cambios aberrantes
huelen a los peores tufos
tus perfumes de chica estupenda
que cancela citas de su agenda
ya no río con tus gracias malabares
de princesa caprichosa de juglares
ojala en USA encuentres los manuales
donde aprender a tratar con modales
a los amigos que pierdes a raudales.
El ripio para decirte elegí
que no necesito saber de tí

Tu mirada

Has aparecido detrás de la tormenta
con tu mirada de ciervo asustado
atrapando en un instante
años de horror y fingimiento
toda inclemencia insolente
acumulada detrás de la máscara
de la pelirroja locura vana
tu mirada suave y tranquila
isla en el mar de las mujeres inciertas
que no saben querer
y que no quieren saber
y tú tan llena de certeza
y tú tan llena de ternura
y tú tan mujer plena
señora de la mirada rotunda
independiente valkiria
vórtice de todos los hoyos negros
que atrapas y diluyes
la insensatez profunda
de las locas cuerdas
que quieren, pero no.
Y tú mirando el mundo
de reojo como si no le hicieras caso
acechando prudentemente
la vanidad ególatra
de los artistas autoproclamadas
de los simulacros maternales
de las comedoras compulsivas
de recetas axiomáticas
y tú con tu mirar
relajante y profunda
como el pozo fresco y generoso
sabio en el eco de los sonidos puros
y tú con tu mirada delicada en extremo
capaz de acariciar el tiempo
sin importunar
languidamente
como las ramas del sauce
sin herir,
ni al viento

La serpiente del verano

No acaba el estío y llegó nuestra serpiente de verano, estaba algo perdida en otros rumbos, comiendo ratones desconocidos, los de aquí escarmentados corrían ante su presencia inquietante y reptilesca. Volverá a morder, es lo suyo y a envenenar que está en su naturaleza. Hablaremos de los pobres ratoncitos y de la insaciable necesidad de engullir de la serpiente y con ello el invierno se volverá menos aburrido.

Buen viaje amiga

Te habrás ido, me imagino
como se van las hojas
tras el viento al llegar el otoño
no sé de ti hace varias semanas
acecho detrás de este muro
que has levantado de silencios
aunque tú nunca fuiste
de esas chicas charlatanas
pero ahora dejas de decir
de pronunciarte
siento esta madurez sepulcral
como un recencio
que estruja y cruje
escarcha que aprieta
las hojas secas y frágiles
Este no sentirte
y no saberte
me resulta un misterio
hilvanado en tu juventud
de estadísticas aprensivas
Tu dijiste que es mejor así
porque aún crees que la distancia
como dijo el bolero
es el olvido
y porque necesitas olvidarme
para ti soy inquietante
una tentación siempre dispuesta
inconveniente como una mala compañía
poco recomendable como un arrebato
para una chica con un futuro promisorio
ahora te reconozco
y sé quien eres
callada y sola
acepto tu silencio
como mío.
Que tengas un buen viaje
de regreso a tus cuarteles de invierno
donde alguna noche de diciembre
tal vez pronuncies mi nombre
y uno de mis versos indecentes
se deje escapar por entre tus labios
y yo sabré que la distancia
no te ha servido de nada.

Palabras

No hay una palabras malas o buenas, es la intencionalidad la que las transforma en balas o en caricias.

Los gatos de Vulgaria

He vuelto a ser aquel gato suicida que por mirar la luna se despeña, y en caída libre voy gritando, afirmando, quien invoca se equivoca, es la tesis del instante, ese punto parlanchín donde se cruzan todas las posibilidades endiabladas, en el eje de indecisas líneas espacio temporales, por donde todos los sucesos corren detrás de sus consecuencias. En el nudo tórico más inexpugnable, es posible saltar de rama en rama, de rima en rima. No hay peros en la boca si a la honestidad ofendes, si no te sirve abandónala, los peros son para retener y pueden causar gracia, y causar cosquillas, y tienen ritmo y cadencia, masticando peros, te da un ataque de risa, una sonora carcajada, incluso esa endemoniada y encantadora sonrisa fresca, pero hay fecha de caducidad para la rima, pero hay un código de barras de chocolate que se fuman los gatos, pero siempre de noche para parecer pardos hasta los blancos. No merece la pena, pensar en que somos buenos cuando masticamos los miembros de los ruiseñores a los que nunca dejamos de envidiar por su canto, pero somos gatos prudentes, pero con instintos depresivos, temerarios adoradores del calor más fiero, pero pertenecemos a este mundo y maullamos a la luz de la luna, pero no somos crueles los gatos de Vulgaria. sabios antes de que se construyera el primer templo romano.