Por meterme hasta dentro

Tenías el pelo más corto y cojeabas
parecías más joven y desvalida
como un gorrión herido
en medio de una autopista
Tu nuca blanca
era una incitación
tu delgadez desnuda
bajo la ropa
una llamada a deshacer juntos
todas las camas del barrio
pero me concentré en el café
recordando que meses atrás
en esta misma cocina de tu casa
me dijiste vete y no vuelvas mas
y yo volví, por tus bizcochos
por tus comentarios literarios
por tus juegos de alcoba
por tu corazón libertario
por tu dulzura
por tu sabia inteligencia
por tu femenina solemnidad
de sultana cordobesa
y miré de nuevo esos ojos verdes
y sentí que me perdía
en sus brillos acerados
de esmeraldas radiantes
y recordé tu pechos de azucar
y tus columnas muslares
y nuestras noches de amor
y sentí que el latir de mi corazón
acabaría por derramar la taza de café
pero el deseo se instaló en la palabra
y al hablar fui vehemente
y apasionado al contarte
mis proyecto de futuro
y quise compartir
contigo descubrimientos
y nuevas aventuras
y de pronto me dijiste
siempre te metes hasta dentro
y no piensas en los demás,
y volviste a echarme
por eso y no por otra cosa
por algo que nunca confiesas con palabras
por algo que yo nunca imagino
porque a tu lado me emociono
y por eso no me quieres cerca
prefieres un ser mas sereno
alguien con menos vehemencia
te gusta el tacto frío
probablemente de un maniquí
de El Corte Inglés
que no se meta hasta dentro
y que se quede fuera quieto
mirando como pasa el tiempo
Mis placeres son virtuales
y mis dolores reales
real es tu ausencia
que se hace inabarcable

En mi descargo

Me has leído furtivamente,
he visto tu huella ostentosa
en la arena lisa de esta playa solitaria
donde se bañan mis versos desnudos,
viniste a verlos clandestinamente,
no querías dejarte notar,
sólo espiar y sacar conclusiones.

Has leído y tomado decisiones,
como no saberlo
si fue tan obvio
tu rechazo silencioso,
tu dentellada caprichosa,
tu rabieta ante mis pasiones
fantásticas pero virtuales.
Si supieras cuanto hace que no acaricio
más que con palabras,
mis amantes son más virtuales
que una sombra.

Se me olvidó el sabor de los besos
por eso escribo poemas eróticos
para recordar alientos
para no olvidar que soy hombre
que deseo,
que estoy cuerdo,
que soy viento.

Confieso mi vocación de indecoroso
fabricante de amantes intangibles
con palabras y sonidos amorosos
beso sus cuellos inasibles
sólo las abrazo con poéticas
y sus cuerpos de aire
juegan al despiste
y yo las persigo en sueños
para no olvidarme de que existen


Viniste a cazar intimidades
y creíste haber descubierto todo,
un complot,
una amante,
un engaño,
una lujuria desbordada
un adulterio innombrable.
Sólo por un poema erótico,
condenaste al deseo,
censuraste el pensamiento
sólo por una poesía
levantaste un muro de silencio
y te sentaste en el trono
de la ofensa y del reproche.

No lamento tu talante,
que sea altanero no me importa,
me hace reir tu dignidad herida
por su propia vanidad hinchada,
me duele ese acto traicionero,
no molesta tu altisonante lejanía
jode que te creas en el derecho
de juzgarme y condenarme
por soñar que beso
por imaginar que amo
por desear si quiero
por no esperar nada.

Sin dejarme decir ni una palabra
sin preguntarme siquiera si estoy vivo
¡Es tan fácil hacer suposiciones!
dejarse llevar por los indicios
río abajo en pos de conclusiones,
es ingrato no cuestionar los espejismos
y tu hiciste eso por principio.

Pues he de decir que te equivocas,
existe esa amante transitoria,
en el campo más fértil de mi mente
y renuncio a su virtual historia
sólo por verte.

Amantes transitorios

Tu prisa,
mi pausa,
tu vehemencia,
mi reposo acuático,
tu beso desarbolado,
mi verbo herido
por tu boca
tu descompás galopante
mi paseo reposado
tu adición por los aduladores
mi desprecio por los halagos
mi caricia serena
tu estrujamiento enérgico
mi mirada ácida
de escultor de honestidades
tus ojos marquesinas
de una peli porno,
nada en común,
como rivales
cada jueves por la tarde
enfebrecidos y agonistas
unidos de nuevo
por lo dulce de la carne

Algodón manso, humedo y reposado
cobija y arropa la montaña y sus seres
las vacas se cubren de niebla,
todo se cubre, se tapan las casas,
nosotros somos los últimos
certeros y verticales nos movemos
con el decoro elemental
de saber a dónde coño vamos
todo se tapa menos nosotros
que nos mojamos de fina lluvia
y queremos saber más
y queremos saber por qué

No se puede mirar para otra parte, la aldea global es esférica, y fomentar la prostitución de un menor de edad tiene la condena social de un nutrido grupo de países, con sus leyes a cuestas. Drogar a una menor para tener relaciones sexuales con ella, es un asunto muy serio y grave para la víctima, para sociedad y para el sujeto que lo comete. No es una conducta reconocida como aceptable en ningún país civilizado, decir que se baja a los infiernos a buscar intensidades emocionales, que la vida común no le depara a Frederic Miterrand. tampoco lo es por lo tanto escribir una autobiografia donde lo explica más, lo justifica y lo revalida, aceptando ser ministro de Cultura de un país como Francia. Frederic también, cómo no, apoya a Roman Polanky y pide su libertad. Parece ser que entre los líderes del mundo no están mal vistas estas perversiones sexuales, que implican manipular, engañar, violentar e inducir a la prostitución. Sarkozy lo nombró ministro de cultura sabiendo que ese libro autobiográfico estaba en galeras a punto de salir editado e impreso. Esta laxitud con los pederastas, o efebofílicos, como prefiere llamarlos algún miembro de la iglesia, es inaceptable, si la justicia persigue el delito y algunos líderes están por encima del cumplimiento de las leyes, es que hemos fracasado por sociedad. Y por lo tanto nuestros valores de justicia, libertad y legalidad expresados en nuestra carta marga, nuestra defensa y protección encendida de los jóvenes en nuestro contrato social, no merecen ningún respeto por parte de estos elementos. Que además no son unos marginados, son unos líderes de opinión, políticos, religiosos y culturales respetados, escuchados y con capacidad impulsar cambios legislativos, para gestionar, e influir en la sociedad. Es penoso que esta denuncia hacia Frederic en Francia, no haya salido de las filas de la izquierda francesa y haya tenido que ser la hija de un líder de la extrema derecha francesa, quien lo aireara en los medios. Penoso que el escándalo sea el medio para que la maquinaria de ley intervenga, al menos sirve para que la ética de un político como Sarkozy, sea puesta en duda, ya que no busca reparar los posibles daños morales que Frederic infringió a esos jóvenes thailandeses. No es menos violencia la etérea, que la del puñetazo, y forzar es forzar, e inducir a la prostitución a un joven es cruel y descubre los rasgos de un personalidad con serios transtornos conductuales, que deben ser tratados. Pero al margen de terapias, está claro que estas relaciones de apoyo y conmiseración dejan entrever algo más peligroso, la existencia de un red de poder que se manifiesta en estos apoyos a Polansky y de igual manera en el nombramiento de Frederik como ministro de cultura de Francia y otras simpatias que despierta Berlusconi, que sólo tienen una explicación y es la de que hay una alianza mafiosa para pervertir la ley que justifica y explica esa manifestación del poder como una estructura de relaciones de clase, haciendo referencia a la concepción del poder que le debemos a Michael Foucault inspirado en la de Marx.
Tanto Sarkozy como muchos otros muchos personajes de la élite del poder, creen que las viejas costumbres erótico festivas de Roma y Grecia, que son tipificadas como delitos, son defectos perdonables, justificables pecadillos de rango menor. "¡Esos niños llevan siempre una ropa tan entallada!" dijo un sarcertote!

Cazadores de palabras

Arañamos las palabras
como si eso fuera suficiente,
nos falta valor para salir
gritando por las calles,
despertando a los dormidos
que están sentados frente al televisor
zombis hipnotizados
por su propio engaño depredador.
Hace falta un grito
un grito que conmueva las tinieblas
de la conformidad y del cinismo
el discurso es ya palabra muerta
se necesita que el aire suene rotundo
con un disparo de luces y certezas
No podemos llamarnos poetas
sin pecar de vanidosos
es un adorno imperdonable
para un cazador de palabras,
para un humilde furtivo
atrapando sonidos salvajes
en los bosques de un dios mudo,
espiando a la literatura,
comprometido con el oficio
de acechar la fonética,
poetas amasadores de sonidos
libertadores de conceptos
que nadie pronunciará
vivimos para darle
sentido a las palabras muertas
a las que nadie pensó, ni dijo
cosiendo unas a otras
en un remiendo de siglos.
No hay que proclamarse poeta
hay que ser un hombre libre
y luego escribir poesía
libre de nuestra importancia personal
libre de nuestros arrebatos de sapiencia
libre de nuestra explicación del mundo
que no hay poesía más furcia
que la se erige como verdadera.
El último poeta
se ha muerto de éxito.

Aforismo para un epitafio

Son más importantes los hechos
o su definición
sólo cuando las palabras
tienen corazón