Secuestro marroquí con la complicidad de España

Aminatou Haidar es una activista valiente y comprometida con la defensa de los derechos humanos del Sahara. Y una de las activistas más respetadas por organismos internacionales. Aminatou lucha por lograr la independencia del Sahara del yugo marroquí, y por eso acaban de expulsarla de su propio país las autoridades de la dictadura marroquí, cuyo rey Hassan es llamado primo por el rey Juan Carlos de España. El asunto es grave, si tomamos en cuenta que Marruecos no sólo la expulsa de su propio país, sino que lo hace a territorio español. La mete en un avión y la manda al aeropuerto de Lanzarote, en un acto de despotismo, que viola todos los derechos y atenta contra la legislación internacional. El gobierno y las autoridades españolas aceptan este humillante papel y parece que le gusta incluso, se sienten cómodos viendo como España se transforma en una especie de archipiélago Gulag, para exiliar a los patriotas saharauis que son incómodos para la monarquía marroquí. Los demócratas que luchan pacíficamente por la independencia del Sahara, con todas las resoluciones de la ONU a su favor y las declaraciones falsarias de apoyo de nuestro país, como Aminatou, quedarán a merced de esta alianza de déspotas que Marruecos y España a acaban de establecer. Y para más vergüenza de España, encima lo hace con diligencia, quizás para ganarse el respeto de la monarquía absolutista de Marruecos y así poder hacer más y mejores negocios. La dignidad de Aminatou quedá pisoteada en el aeropuerto de Lanzarote, cuando las autoridades del aeropuerto al servicio de esta nación extranjera, obligan a la activista a bajarse del avión contra su voluntad y luego le niegan el boleto de avión para que no pueda regresar a el Aiún. Ella se acaba de declarar en un huelga de hambre, porque es la única salida digna que puede tomar ante este atropello a la justicia. Pero Aminatou padece una úlcera de estómago sangrante y su vida corre peligro. Su vida parece no importar mucho a las autoridades españolas, como tampoco parece importar mucho el principio de solidaridad socialista, que debería de primar en este gobierno, que usa ese nombre en sus siglas, por encima de todos los parentescos reales.

Crimen de Estado

"Fui secuestrada al peor estilo siciliano, con violencia verbal, física, llaves de inmovilidad, rodillazos" Esta es la declaración de Yani Sáchez, redactora de una de las bitácoras cubanas mas agudas y premiadas por la comunidad, después de haber sido secuestrada por agentes de "seguridad" del gobierno cubano esta semana. Un delito de estado que se comete bajo el mismo paraguas que hace 29 años brindó, en el Salvador inmunidad a los asesinos del arzobispo Arnulfo Romero. Recientemente en Honduras, militares al servicio de un grupo de políticos de la derecha, dieron un golpe de estado y destituyeron al gobierno elegido democraticamente. Los agentes de "seguridad" cubanos, los escuadrones de la muerte salvadoreños y los golpistas hondureños, todos actúan bajo la cobertura legal que les brinda un gobierno y sus delitos adquieren esa magnitud de crímenes de estado, porque hay en todos estos actos delictivos una alevosía y una ventaja desproporcionadas frente al pueblo indefenso. Es inaceptable la inmunidad y la protección jurídica que reciben estos delincuentes oficiales al servicio del estado. De un estado perverso que no sirve más que a los intereses personales de sus mandos, que son los de perpetuarse en el gobierno. Los que simpatizamos en su momento con la revolución cubana, y que nos preocupamos de difundir sus logros sociales, culturales y de salud, hoy estamos avergonzados y furiosos ante este atropello contra los derechos de los individuos a manifestarse, a ser libres para opinar o para disentir. El más grave de todos, es que haya un cuerpo policiaco para actuar contra la libertad de un ciudadano y que sin cometer un delito, sólo por dirigirse a una manifestación sobre la libertad de expresión, sea detenido, secuestrado, violentado y vejado. El poder totalitario se basa en el control de la información y en el ejercicio de la violencia indiscrimanada sobre los disidentes. Pero quién son los disidentes en Cuba, o en Honduras, evidentemente los que no piensan igual que el poder. En Europa, ya no se cometen crímenes de estado, ni de lesa humanidad, al menos desde que se desmanteló el último régimen totalitario de la antigua Yugoslavia, pero salvando las distancias, se tuerce la ley y se diseñan normas a la medida de las necesidades de los grupos de presión, aunque estos no tengan, evidentemente una mayor representación democrática en las urnas, y eso es otro tipo crimen. Un crimen que corrompe el sentido de la democracia y los principios de la libertad, un crimen más sofisticado y sutil, y por lo tanto más difícil de descubrir. Lo poderosos son minoría en las urnas, pero contratan empresas de lobing, abogados, relaciones públicas, y cenan con los legisladores para exponer sus tesis y propiciar que estos legislen a su favor y protejan lo que consideran sus derechos, pero cuáles son estos derechos.

Injusticias de Estado

Las gestoras de los derechos autorales, entre ellas la poderosa SGAE española, defienden la restricción del intercambio libre entre particulares de archivos en la red, con contenidos que estén registrados por un autor. Es el llamado P2P. Y han logrado un acuerdo entre el Parlamento Europeo y el Consejo de Ministros, que permite ejercer medidas restrictivas que pueden ser tomada "con el debido respeto al principio de presunción de inocencia y al derecho a la privacidad" pero sin orden judicial de por medio. El quid de la cuestión es impedir el intercambio de archivos de música o de cine. Bien, la tesis para torcer el brazo a la comunidad es el siguiente, las obras con derechos de autor, como los libros o la música, que por otra parte tenían una vigencia de setenta años y luego pasaban a ser del dominio público antes de las últimas manipulaciones legales, ahora lo son para siempre y eso es de lo que se trata, no pueden ser disfrutadas por otra persona que no sea la que adquirió la obra. Según la tesis de esta normativa, usted, cuando compra un libro o un disco lo compra sólo para leerlo o escucharlo usted, si alguien más lo lee o lo escucha usted por reproducirlo debe de pagar otra vez. Y esta normativa lo que pretende es eso precisamente, impedir que usted le preste el libro o el disco al vecino,a su amiga, a su padre, y que este no pague por ello. El espíritu de esta normativa restringiría el servicio de Internet a aquellos ciudadanos que hacen uso del P2P, sin que la orden de la restricción la emita un juez. Si esto que ya de por si es grave, porque permite la intromisión en la vida privada sin una causa abierta, sin juicio, sin sentencia, donde usted perderá el servicio de Internet, sin una acción de la judicatura, además tienen otras consecuencias. Pero lo más grave de este atropello, similar al del canon por la compra del CD, es que introduce un principio tan descabellado como pasar a la ilegalidad a todas las bibliotecas públicas actuales que no pagan a las sociedades autorales por prestar libros. Si se permite esta acepción de la ley, se estaría estableciendo que quien compra un objeto o servicio bajo derechos de propiedad autoral, debe entender que su uso queda restringido al comprador. Por lo que se abre un debate interesante sobre si sería delito contar o reproducir verbalmente una película sin contar con el debido permiso de su autor, o si en las peluquerías, los peluqueros que escuchen la radio deben pagar a la SGAE por al poner la radio también la escuchan sus clientes. Entonces de ser así debería elaborarse una norma para establecer cuántas personas pueden ver esa película, o escuchar esa música o esa estación de radio. Si usted compra una película en DVD o la baja de un servicio de televisión por cable de PPV, ¿usted podría ver la película con su mujer? o ella debería comprarse otra copia. ¿Y los coches? que tienen patentes. Si usted lleva en su coche a un vecino, podría decirse que está impidiendo que la Ford venda otro vehículo, porque su vecino se está ahorrando un dinero. La Ford podría mover un lobing, y tiene recursos suficientes para hacerlo, para que presione a los gobiernos del mundo y se legisle en contra de llevar a personas en el coche que no pagaron por el vehículo al dueño de la patente. Esto podría provocar que a usted se le quite el vehículo,sin que tenga que molestarse a ningún juez para que intervenga en esta restricción. No cabe duda de que esto abarata mucho el sistema jurídico de los países que adopten esta norma. Por lo pronto España aún no legisla al respecto, pero conociendo el poder del lobing de la SGAE, me temo lo peor.

Haiku de otoño

La rama tiembla,
la hoja flota,
quieto el instante
se nutre un suspiro

Por meterme hasta dentro

Tenías el pelo más corto y cojeabas
parecías más joven y desvalida
como un gorrión herido
en medio de una autopista
Tu nuca blanca
era una incitación
tu delgadez desnuda
bajo la ropa
una llamada a deshacer juntos
todas las camas del barrio
pero me concentré en el café
recordando que meses atrás
en esta misma cocina de tu casa
me dijiste vete y no vuelvas mas
y yo volví, por tus bizcochos
por tus comentarios literarios
por tus juegos de alcoba
por tu corazón libertario
por tu dulzura
por tu sabia inteligencia
por tu femenina solemnidad
de sultana cordobesa
y miré de nuevo esos ojos verdes
y sentí que me perdía
en sus brillos acerados
de esmeraldas radiantes
y recordé tu pechos de azucar
y tus columnas muslares
y nuestras noches de amor
y sentí que el latir de mi corazón
acabaría por derramar la taza de café
pero el deseo se instaló en la palabra
y al hablar fui vehemente
y apasionado al contarte
mis proyecto de futuro
y quise compartir
contigo descubrimientos
y nuevas aventuras
y de pronto me dijiste
siempre te metes hasta dentro
y no piensas en los demás,
y volviste a echarme
por eso y no por otra cosa
por algo que nunca confiesas con palabras
por algo que yo nunca imagino
porque a tu lado me emociono
y por eso no me quieres cerca
prefieres un ser mas sereno
alguien con menos vehemencia
te gusta el tacto frío
probablemente de un maniquí
de El Corte Inglés
que no se meta hasta dentro
y que se quede fuera quieto
mirando como pasa el tiempo
Mis placeres son virtuales
y mis dolores reales
real es tu ausencia
que se hace inabarcable

En mi descargo

Me has leído furtivamente,
he visto tu huella ostentosa
en la arena lisa de esta playa solitaria
donde se bañan mis versos desnudos,
viniste a verlos clandestinamente,
no querías dejarte notar,
sólo espiar y sacar conclusiones.

Has leído y tomado decisiones,
como no saberlo
si fue tan obvio
tu rechazo silencioso,
tu dentellada caprichosa,
tu rabieta ante mis pasiones
fantásticas pero virtuales.
Si supieras cuanto hace que no acaricio
más que con palabras,
mis amantes son más virtuales
que una sombra.

Se me olvidó el sabor de los besos
por eso escribo poemas eróticos
para recordar alientos
para no olvidar que soy hombre
que deseo,
que estoy cuerdo,
que soy viento.

Confieso mi vocación de indecoroso
fabricante de amantes intangibles
con palabras y sonidos amorosos
beso sus cuellos inasibles
sólo las abrazo con poéticas
y sus cuerpos de aire
juegan al despiste
y yo las persigo en sueños
para no olvidarme de que existen


Viniste a cazar intimidades
y creíste haber descubierto todo,
un complot,
una amante,
un engaño,
una lujuria desbordada
un adulterio innombrable.
Sólo por un poema erótico,
condenaste al deseo,
censuraste el pensamiento
sólo por una poesía
levantaste un muro de silencio
y te sentaste en el trono
de la ofensa y del reproche.

No lamento tu talante,
que sea altanero no me importa,
me hace reir tu dignidad herida
por su propia vanidad hinchada,
me duele ese acto traicionero,
no molesta tu altisonante lejanía
jode que te creas en el derecho
de juzgarme y condenarme
por soñar que beso
por imaginar que amo
por desear si quiero
por no esperar nada.

Sin dejarme decir ni una palabra
sin preguntarme siquiera si estoy vivo
¡Es tan fácil hacer suposiciones!
dejarse llevar por los indicios
río abajo en pos de conclusiones,
es ingrato no cuestionar los espejismos
y tu hiciste eso por principio.

Pues he de decir que te equivocas,
existe esa amante transitoria,
en el campo más fértil de mi mente
y renuncio a su virtual historia
sólo por verte.

Amantes transitorios

Tu prisa,
mi pausa,
tu vehemencia,
mi reposo acuático,
tu beso desarbolado,
mi verbo herido
por tu boca
tu descompás galopante
mi paseo reposado
tu adición por los aduladores
mi desprecio por los halagos
mi caricia serena
tu estrujamiento enérgico
mi mirada ácida
de escultor de honestidades
tus ojos marquesinas
de una peli porno,
nada en común,
como rivales
cada jueves por la tarde
enfebrecidos y agonistas
unidos de nuevo
por lo dulce de la carne

Algodón manso, humedo y reposado
cobija y arropa la montaña y sus seres
las vacas se cubren de niebla,
todo se cubre, se tapan las casas,
nosotros somos los últimos
certeros y verticales nos movemos
con el decoro elemental
de saber a dónde coño vamos
todo se tapa menos nosotros
que nos mojamos de fina lluvia
y queremos saber más
y queremos saber por qué

No se puede mirar para otra parte, la aldea global es esférica, y fomentar la prostitución de un menor de edad tiene la condena social de un nutrido grupo de países, con sus leyes a cuestas. Drogar a una menor para tener relaciones sexuales con ella, es un asunto muy serio y grave para la víctima, para sociedad y para el sujeto que lo comete. No es una conducta reconocida como aceptable en ningún país civilizado, decir que se baja a los infiernos a buscar intensidades emocionales, que la vida común no le depara a Frederic Miterrand. tampoco lo es por lo tanto escribir una autobiografia donde lo explica más, lo justifica y lo revalida, aceptando ser ministro de Cultura de un país como Francia. Frederic también, cómo no, apoya a Roman Polanky y pide su libertad. Parece ser que entre los líderes del mundo no están mal vistas estas perversiones sexuales, que implican manipular, engañar, violentar e inducir a la prostitución. Sarkozy lo nombró ministro de cultura sabiendo que ese libro autobiográfico estaba en galeras a punto de salir editado e impreso. Esta laxitud con los pederastas, o efebofílicos, como prefiere llamarlos algún miembro de la iglesia, es inaceptable, si la justicia persigue el delito y algunos líderes están por encima del cumplimiento de las leyes, es que hemos fracasado por sociedad. Y por lo tanto nuestros valores de justicia, libertad y legalidad expresados en nuestra carta marga, nuestra defensa y protección encendida de los jóvenes en nuestro contrato social, no merecen ningún respeto por parte de estos elementos. Que además no son unos marginados, son unos líderes de opinión, políticos, religiosos y culturales respetados, escuchados y con capacidad impulsar cambios legislativos, para gestionar, e influir en la sociedad. Es penoso que esta denuncia hacia Frederic en Francia, no haya salido de las filas de la izquierda francesa y haya tenido que ser la hija de un líder de la extrema derecha francesa, quien lo aireara en los medios. Penoso que el escándalo sea el medio para que la maquinaria de ley intervenga, al menos sirve para que la ética de un político como Sarkozy, sea puesta en duda, ya que no busca reparar los posibles daños morales que Frederic infringió a esos jóvenes thailandeses. No es menos violencia la etérea, que la del puñetazo, y forzar es forzar, e inducir a la prostitución a un joven es cruel y descubre los rasgos de un personalidad con serios transtornos conductuales, que deben ser tratados. Pero al margen de terapias, está claro que estas relaciones de apoyo y conmiseración dejan entrever algo más peligroso, la existencia de un red de poder que se manifiesta en estos apoyos a Polansky y de igual manera en el nombramiento de Frederik como ministro de cultura de Francia y otras simpatias que despierta Berlusconi, que sólo tienen una explicación y es la de que hay una alianza mafiosa para pervertir la ley que justifica y explica esa manifestación del poder como una estructura de relaciones de clase, haciendo referencia a la concepción del poder que le debemos a Michael Foucault inspirado en la de Marx.
Tanto Sarkozy como muchos otros muchos personajes de la élite del poder, creen que las viejas costumbres erótico festivas de Roma y Grecia, que son tipificadas como delitos, son defectos perdonables, justificables pecadillos de rango menor. "¡Esos niños llevan siempre una ropa tan entallada!" dijo un sarcertote!

Cazadores de palabras

Arañamos las palabras
como si eso fuera suficiente,
nos falta valor para salir
gritando por las calles,
despertando a los dormidos
que están sentados frente al televisor
zombis hipnotizados
por su propio engaño depredador.
Hace falta un grito
un grito que conmueva las tinieblas
de la conformidad y del cinismo
el discurso es ya palabra muerta
se necesita que el aire suene rotundo
con un disparo de luces y certezas
No podemos llamarnos poetas
sin pecar de vanidosos
es un adorno imperdonable
para un cazador de palabras,
para un humilde furtivo
atrapando sonidos salvajes
en los bosques de un dios mudo,
espiando a la literatura,
comprometido con el oficio
de acechar la fonética,
poetas amasadores de sonidos
libertadores de conceptos
que nadie pronunciará
vivimos para darle
sentido a las palabras muertas
a las que nadie pensó, ni dijo
cosiendo unas a otras
en un remiendo de siglos.
No hay que proclamarse poeta
hay que ser un hombre libre
y luego escribir poesía
libre de nuestra importancia personal
libre de nuestros arrebatos de sapiencia
libre de nuestra explicación del mundo
que no hay poesía más furcia
que la se erige como verdadera.
El último poeta
se ha muerto de éxito.

Aforismo para un epitafio

Son más importantes los hechos
o su definición
sólo cuando las palabras
tienen corazón

Follar, pasear, tal vez... soñar

"El erotismo perverso no se sitúa tampoco en los límites que impone la cópula, niega siempre de alguna manera la cópula, o la parodia: no tiende a ella más que si la efectúa como un anti - cópula, es decir, una cópula por la que en lugar de comunicar el Otro se pone en práctica el rito de su destrucción, de la destrucción de todo lazo simbólico que nos ligue al Otro". (Panero 2000: 14)

La estratega Mesalina

"Inicialmente, casi un juego de palabras: nos dicen que todo funciona con la producción, ¿y si todo funcionara con la seducción?"...
"...es lo que desvía, lo que aleja del camino, lo que hace ingresar en el gran juego de los simulacros, lo que hace aparecer y desaparecer..." "La seducción es inmediatamente reversible, su reversibilidad proviene del desafío que implica y del secreto en el que se sume. (...) Tal es el desafío. También forma dual que se agota en un instante, y cuya intensidad proviene de esta reversión inmediata. Con capacidad de embrujo, como un discurso despojado de sentido, al que por esta razón absurda no se le puede dejar de responder"."En los animales es donde la seducción adquiere la forma más pura, en el sentido de que en ellos el alarde seductor aparece como grabado en el instinto, como inmediatizado en comportamientos reflejos y adornos naturales. Pero no por ello deja de ser perfectamente ritual. En efecto, lo que caracteriza al animal como el ser menos natural del mundo es que su artificio, su efecto de mascarada y de adorno es el más ingenuo". (Baudrillard, 1989: 86)

Perder la fe en uno mismo
porque tu propia madre
te robó la infancia
te despojó de la seguridad
te sometió a una violencia vaporosa
y clavó en tu ser su daga etérea
más dolorosa que mil bofetadas
dañina como sus insultos
surgidos de su mente
retorcida y primaria
Has tenido que simular a Narciso
para seguir viva
has tenido que desarrollar
el difícil arte de la supervivencia
a costa de afirmarte a ti misma
por encima de todos
y a pesar de todos
sin oír a los otros
con oídos de piedra
sellando el corazón
a cal y canto
Has sentido el vértigo profundo
del abismo existencial de la nada
la angustia por no ser comprendida
ni aceptada
por eso te has anestesiado
rodeándote de un ejercito de esclavos
siervos incondicionales
amantes engañados
amigos manipulados
pagados con seducciones
de tu carne Mesalina
de tu cuerpo de niña
castrada por una madre
impía y católica
como la santa inquisición
Pero nada justifica
tu crueldad
aunque la explica.
Seducir Mesalina
sólo es engañar
detener el flujo de la vida
y sus mandato biológico.
Y la vida que no perdona
a las simuladoras
que buscan el beneficio
te quitará tus armas
tu erótico artificio
pronto perderás
el brillo centelleante
de tus ojos
y entonces tus amantes
comprenderán que estás
tan vacía como ellos

Fugaz en la noche

Vagabundas de un suspiro cósmico
en los umbrales del legendario cielo
veloces y majestuosas danzarinas
que giran en pos de un misterio
portadoras de los oscuros secretos
brillos palpitantes del firmamento
cometas, piedras errantes de hielo
viajeros de lo profundo, mudo y bello
se sobrecoge mi ser ante lo inatrapable
me sobrepasa esta enorme distancia
abismo que sólo la máquina indica
asombrado imagino las parábolas
y miro sus elipses milenarias en lo alto
en pos de un impulso amnésico
y no comprendo como la piedra
el hielo y la nada pueden acometer
semejante vuelo en el rincón oscuro
de esta galaxia mansa y suave rocío

PLEGARIA DE LOS HOMBRES DE OTOÑO

Somos hombres de otoño
hojas secas y anaranjadas
a punto de fundirnos con el humus
cabezas blancas como la nieve última
nuestros dedos sarmientos
apenas atenazan,
pero aún acarician
nuestras espaldas abisagradas
nos doblan con cada paso,
pero seguimos sin arrodillarnos.

Somos nietos de luchadores
hijos de una revolución incesante
padres de un sueño que no se vende
somos hombres de otoño
que se saben mortales
pero que no dejamos de cantar
canciones de protesta y libertad
porque no olvidamos
aquella primavera.

Nos fumamos las páginas escritas
de un libro que no se termina nunca
cuyas letras intuimos,
mas no vemos
guardamos la memoria de un tiempo
que soñamos nuevo
gritamos antes los déspotas
alaridos de silencio
somos hojas secas,
que esperan volver a retornar
para oír la música del bosque
en un concierto que huele a yerba.
como la pradera recién segada.
para reir mimosos y felices
hasta que llegue el alba.

Luchamos por las palabras
por su maldita coherencia
con nuestras gargantas
con nuestros actos
que no son gestos
y tenemos la mirada en un horizonte
que no sabe de comodidades
porque amamos lo difícil
porque soñamos con lo imposible
ese esfuerzo nos hace sonreír
evitando el virus de lo fácil
su náusea narcisista
su aliento a simulacro
rechazamos sus disculpas
autocomplacientes
para no mirar la sangre
de los daños colaterales.

Nos curtidos en nuestras historia
hurgamos en las vísceras
y desenredamos nudos
buscando comprendernos
cuando los libros de Freud
aún estaban prohibidos.
Hoy nadie quiere conocerse
por dentro, ni por fuera
y están cuerdos hasta los locos
porque la reflexión
es un desperdicio
no un acto de honestidad
las arrugas no envejecen
lo que envejece es la traición

RAP DE MESALINA POLIEDRICA I

Quién puede juzgarla,
quién está por encima de ella
quién se puede atrever a decirle
haces mal Mesalina
Quién en toda esta inmunda ciudad
de fornicadores y furcias
es lo suficientemente honesto
para erigirse en juez
¿quién es objetivo?
aquellos que critican sus costumbres
es porque envidian su libre albedrío
en su interior quisieran ser como ella
¿Los hombres? No, ellos sueñan
con rechazarla, con dominarla,
domesticarla, poseerla
¿Las mujeres?
Algunas la entienden
y se sienten representadas
desde que ella es su heroina
están mas protegidas
y pocas mujeres dejan
de reconocer su belleza,
hasta los ciegos claudican.
Cuando Mesalina
acude a las fiestas
todos la rodean cuando rié y habla,
para escucharla con gesto inocente
decir aquello de que el coito
no es tan importante
en realidad es como cualquier otra cosa
así es ella, no da más importancia
lo mismo es joder que roncar
ella dice que es lo mismo
acariciar un glande
mientras suspira
que a una estatua de Mirón
mientras recita a Homero.
Lo que busca Mesalina
no es lo que pensáis
los hombres os equivocáis
decía un poeta borracho
que bajó de un barco del Pireno
y llevaba siete meses sin escribir
al verla un día por la plaza
compuso esa misma noche
trescientos encendidos versos
hasta que supo quien era
entonces quedó mudo un año entero
y cuando volvió a escribir dijo esto
Mesalina no busca el placer
se equivocan los que que dicen
que es una insatisfecha
todos esos rumores infames
que corren por Roma,
como lobas hambrientas
de bocas vengativas
a orejas ociosas
diciendo que Mesalina
se acostó con diez hombres
en una noche,
cosa que no es cierta,
porque fueron muchos más
o que Mesalina no tiene escrúpulos
de acostarse con esclavos
o tribunos o con las mujeres de estos
como hizo en la última fiesta
de Cayo Tito
son malintencionados
porque confunden
No dicen nunca cómo finge
cuando dice que ama
no hay mujer igual en toda Roma
cuando ella ama
ama por igual a mujeres,
a niños, y a perros,
Mesalina es un ser divino
es como el viejo Zeus
se podrá aparear con un toro
sin la menor vergüenza
sin pudor
Los mortales no entienden
que ella ama sin géneros posibles
sin juicios categóricos
como es ella con su cuerpo,
generosa, amplia y abierta en canal.
Esos viles carniceros
que van descuartizándola
en los baños y en los mercados
los que sueñan tenerla
desnuda en sus sucios catres
o que desean haber besado sus pechos
de porcelana blanca
o acariciar el monte púrpura
de su cabellos menos vistos
no entienden a Mesalina.
Esas viejas matronas
ajadas y vencidas
de amamantar hijos
quisieran imitarla
les gustaría ver a su paso
los rostros de patricios
y de los insumisos esclavos
voltearse a mirarlas con
el mismo ardiente deseo
con que miran a Mesalina
muchos jóvenes inexpertos
quieren elevarla al altar
en el templo de Artemisa
nunca antes una mujer así de abierta
al amor carnal como ella
quisieran darle masajes
con lienzo perfumado
a sus insaciables genitales
Pero todos esos grajos ignoran
que ella no busca vísceras
que ella no se entrega
que ella sólo juega con todos ellos
que no niega, ni rechaza
fluye con lo que suceda
es espontánea y sincera
pero siempre finge
finge disfrutar del momento
pero por dentro nada la satisface
guarda en su corazón
el secreto más grande
de toda Roma
oculto por el rostro más angelical.
La ciudad de los mármoles
no sabe por qué esta mujer
es envidiada por musas y diosas
que quieren desnudarla
pero no los tiesos señores del senado
es el pueblo quien la idolatra
Mesalina les sonríe
por la calle y a su paso
lanzan piropos enfebrecidos.
Mesalina sólo vive para su placer
ese mismo que persigue
y que nunca alcanza
en cada instante de su vida
busca el placer
es su vicio,
el placer de seducir
y de él saca beneficio
lo mismo tocando un escroto
que el tallo tembloroso de una cala
Pero todo le es negado.
Goza más esa verdulera gorda
cuando es amasada
por las sucias manos
de su amante pescador de Hostia
que la bella Mesalina
cuando los efebos más atractivos
desnudos la acarician y besan
la persiguen con sus liras prestas
o los ricos comerciantes
o los poderosos senadores
todos la adoran,
pero nadie la ama

Cerrado por defunción

Ha muerto un periodo
con su lema y su tristeza
se cerró un ciclo
que no necesita epitafio
y no hay musa que valga
una dentellada
se cierra esta página
y hasta nuevo aviso
la poética está amordazada

Las mujeres quieren a los que mandan

La autoridad languidece
en una esquina
nadie quiere bailar con ella
todos estamos hartos
Es poco el tiempo
que venimos a vivir
a gozar,
para perderlo
adorando
a los alpha dominantes
que les den un ejercito
y que nos dejen en paz
que les den un silbato
que les den un silencio
para que lo invadan de intenciones
pero no les daré mi libertad
nunca podrán quitarme
ni con su mejor seducción
mi indomable
el salvaje
que desde mis selvas
y en mis estepas
me siento un animal
inatrapable.
La autoridad
es necesaria
para los sencillos
que viven con esquemas,
cuando ya no hay esquemas
no hace falta la autoridad,
mis deseos están desatados
mis no deseos también
mis entrañas palpan los aires
y en el aire
las voces de un pueblo libertario
cantando contra la autoridad
desde la autoridad
de su rebaño.
Y yo sin esquemas
mirando la luna
reflejada en mis aguas
la autoridad esperando
que yo la saque a bailar
y mientras tanto
alguno pontifica
que a las mujeres vanas
les gusta la autoridad
quizá para derrocarla.

NARCISA

Ayer tuve reunión con Edipo
para ver si se reconciliaba con Layo
y hoy me llamó Yocasta
con voz zalamera dijo
que yo era su hijo preferido
y que estaba arrepentida de haber fingido
su amor marital a aquel ingrato
y que por eso pasó muy malos ratos
Todos andaban sueltos por las aceras
de mi ciudad de locos entera
personajes de la mitología liberados
pobres seres atribulados
buscando disculpas
para no estar cuerdos
arañando las paredes
arrastrando simulacros
manipulando los hilos
de las marionetas.
Narcisa salió de una mercadillo
encendiendo el pitillo
miró alrededor acechante
buscando rellenar
aquel instante
con una aventura pasajera
de las que no dejan
huella ni estela
su agujero negro
de vacío afectivo
demandaba una victima
inocente y necesaria
buscaba un fugitivo
que fuera por la vida
como caballero andante,
para seducirlo
y luego ya verá
porque eso ya es bastante
Narcisa dejó su estilo
por un par de polvos clandestinos
y le compró a un gitano
a precio de saldo
un amor de calendario
y una batidora
y un acumulador de neurosis,
que aunque Narcisa parece muy segura
no sabe ni por dónde empezar
a peinarse cada mañana
si por la cabeza
o por las ingles

A una niña mareante

Has vuelto a vacilar, equilibrista
ya no soporto tus desplantes
soy el suelo que acecha tu caída
ya no soy tu fiel adorador de antes
ya no aplaudo tus chistes bufos
me mareas con cambios aberrantes
huelen a los peores tufos
tus perfumes de chica estupenda
que cancela citas de su agenda
ya no río con tus gracias malabares
de princesa caprichosa de juglares
ojala en USA encuentres los manuales
donde aprender a tratar con modales
a los amigos que pierdes a raudales.
El ripio para decirte elegí
que no necesito saber de tí

Tu mirada

Has aparecido detrás de la tormenta
con tu mirada de ciervo asustado
atrapando en un instante
años de horror y fingimiento
toda inclemencia insolente
acumulada detrás de la máscara
de la pelirroja locura vana
tu mirada suave y tranquila
isla en el mar de las mujeres inciertas
que no saben querer
y que no quieren saber
y tú tan llena de certeza
y tú tan llena de ternura
y tú tan mujer plena
señora de la mirada rotunda
independiente valkiria
vórtice de todos los hoyos negros
que atrapas y diluyes
la insensatez profunda
de las locas cuerdas
que quieren, pero no.
Y tú mirando el mundo
de reojo como si no le hicieras caso
acechando prudentemente
la vanidad ególatra
de los artistas autoproclamadas
de los simulacros maternales
de las comedoras compulsivas
de recetas axiomáticas
y tú con tu mirar
relajante y profunda
como el pozo fresco y generoso
sabio en el eco de los sonidos puros
y tú con tu mirada delicada en extremo
capaz de acariciar el tiempo
sin importunar
languidamente
como las ramas del sauce
sin herir,
ni al viento

La serpiente del verano

No acaba el estío y llegó nuestra serpiente de verano, estaba algo perdida en otros rumbos, comiendo ratones desconocidos, los de aquí escarmentados corrían ante su presencia inquietante y reptilesca. Volverá a morder, es lo suyo y a envenenar que está en su naturaleza. Hablaremos de los pobres ratoncitos y de la insaciable necesidad de engullir de la serpiente y con ello el invierno se volverá menos aburrido.

Buen viaje amiga

Te habrás ido, me imagino
como se van las hojas
tras el viento al llegar el otoño
no sé de ti hace varias semanas
acecho detrás de este muro
que has levantado de silencios
aunque tú nunca fuiste
de esas chicas charlatanas
pero ahora dejas de decir
de pronunciarte
siento esta madurez sepulcral
como un recencio
que estruja y cruje
escarcha que aprieta
las hojas secas y frágiles
Este no sentirte
y no saberte
me resulta un misterio
hilvanado en tu juventud
de estadísticas aprensivas
Tu dijiste que es mejor así
porque aún crees que la distancia
como dijo el bolero
es el olvido
y porque necesitas olvidarme
para ti soy inquietante
una tentación siempre dispuesta
inconveniente como una mala compañía
poco recomendable como un arrebato
para una chica con un futuro promisorio
ahora te reconozco
y sé quien eres
callada y sola
acepto tu silencio
como mío.
Que tengas un buen viaje
de regreso a tus cuarteles de invierno
donde alguna noche de diciembre
tal vez pronuncies mi nombre
y uno de mis versos indecentes
se deje escapar por entre tus labios
y yo sabré que la distancia
no te ha servido de nada.

Palabras

No hay una palabras malas o buenas, es la intencionalidad la que las transforma en balas o en caricias.

Los gatos de Vulgaria

He vuelto a ser aquel gato suicida que por mirar la luna se despeña, y en caída libre voy gritando, afirmando, quien invoca se equivoca, es la tesis del instante, ese punto parlanchín donde se cruzan todas las posibilidades endiabladas, en el eje de indecisas líneas espacio temporales, por donde todos los sucesos corren detrás de sus consecuencias. En el nudo tórico más inexpugnable, es posible saltar de rama en rama, de rima en rima. No hay peros en la boca si a la honestidad ofendes, si no te sirve abandónala, los peros son para retener y pueden causar gracia, y causar cosquillas, y tienen ritmo y cadencia, masticando peros, te da un ataque de risa, una sonora carcajada, incluso esa endemoniada y encantadora sonrisa fresca, pero hay fecha de caducidad para la rima, pero hay un código de barras de chocolate que se fuman los gatos, pero siempre de noche para parecer pardos hasta los blancos. No merece la pena, pensar en que somos buenos cuando masticamos los miembros de los ruiseñores a los que nunca dejamos de envidiar por su canto, pero somos gatos prudentes, pero con instintos depresivos, temerarios adoradores del calor más fiero, pero pertenecemos a este mundo y maullamos a la luz de la luna, pero no somos crueles los gatos de Vulgaria. sabios antes de que se construyera el primer templo romano.

SOFÍA

Nunca estuve en una ciudad
hasta que llegué a Sofía
toda mi vida fue esperarla
intuirla
desearla
fue ella la que me abrazó
con sus cúpulas doradas
sus minaretes espaciales
y sus arcos moros de ladrillo
me dejé seducir por sus cuchicheos
en las plazas amplias
en los mercados íntimos
me embrujó el parloteo incesante
de sus lenguas amigas
fueros sus palabras inconfesables
desconocidas y exóticas
las que me llevaron
hasta los rincones de sus catedrales
al éxtasis ante los brillantes iconos
en la penumbra de sus iglesias medievales
alumbrado con velas
bajo el olor de los inciensos más seculares
fue ella la que se abalanzó sobre mí
fue esa ciudad mitad de todo
capital de un sincretismo
plantado en Europa por Oriente
la que me retuvo y sedujo
a la que confundí
con una mujer tendida y desnuda
sobre una colcha de colores
rodeada de montañas verdes
y anduve por sus calles
como un náufrago sin rumbo
en su mar tumultuoso
de hespérides flotantes
de minaretes fluídos
laberinto de calles acuosas
de plazas lacustres
de casas flotantes
sentí su respiración líquida
y el aleteo de su boca
traía el aliento dulce
de almendras y aceitunas
de dama latina
En Sofía no pude contener
mi llanto silencioso
ni mi vacío
la ciudad no me consolaba
Sofía amasiato
romano y oriental entreverado
que no terminará nunca
cuello de hetaira
geometría endecasílaba
no me consolaba.
En Sofía nada era ordinario
la luz densa se desliza por las persianas
anunciando un incendio de colores
un río callejero de fragancias
Sofía me envuelve,
me atrapa en su recuerdos
de ciudad soviética
con sabor a un comunismo antiguo
oxidado como los tanques
como los rifles Kalasnikov.
Así estaba yo en Sofía
perdido y encontrado
cuando me asomé
al balcón desprevenido
mirando la vida pasear
por las aceras
y entonces escuché tu voz
cantando en búlgaro
una historia antigua
de amores imposibles
que tú misma me deshilaste
luego en todos los idiomas
en que nos comunicamos
y supe que eras
el alma de Sofía
Eras un gota fresca
de lluvia en la frente
que anuncia una nueva
en el verano ardiente
Te sonreí y nos llamamos
en idiomas diferentes
en lenguas hermanas
te empeñaste en enseñarme
a vivir de nuevo
a sentir diferente
Y de tu mano fui
a conocer otra ciudad
llamada Sofía
me enseñaste los secretos
de los salones de té
con sabor a menta
donde los samovares antiguos
cuentan historias de cosacos
entre partidas de ajedrez
mientras los narguiles humean
y se preparan conspiraciones fabulosas
me enseñaste reir de nuevo,
mansamente
y me fui desprendiendo de una nata
espesa y triste que traía en mis ojos
me despojé de mis vendajes de herido
y disfruté tu alegría y tu fuego
y te ví por vez primera
y supe tu nombre
y lo pronuncié mientras te amaba
y ahora puedo ver esta ciudad
con esta alegría que me desborda
ya no requiero de solemnidades
ni quiero se expulsado de tu paraíso
pon de vacaciones al guardián
de la espada flamígera
que yo volveré en diciembre
a esas calles de mestizas
a buscarte entres sus mezquitas
en los pórticos y en los atrios
de las iglesias ortodoxas
para escuchar tu voz,
acariciar tus largas piernas
y tus cadenas estridentes
para abrazar tu cuerpo búlgaro
porque desde que te conocí
no me diste un segundo de quietud
ni de silencio
ya no puedo estar sin tu risa
sin tus caricias Sofía
ciudad prohibida
enmedio de todas las encrucijadas

Estabas ahí

Hay que detenerse
dejar de golpear la cabeza
que a cada golpe cruje
y se desvanece una certeza
hay que aquietar el alma
reposarla sobre la estera
en el universo Pop
mirar el principio del abismo
y sonreír mansamente
si es que hemos aprendido
a reconocernos en todos
los misterios que aún
no conocemos
te intuyo siempre
y sé por qué lo hiciste
como sé que gira este planeta
cada veinticuatro horas
lo hiciste porque te convenía
eso es una decisión impecable
te busco porque eres impecable
y quiero verte actuar
quiero acecharte bailando
tu danza generosa
mientras salvo los muebles
de esta casa nuestra
la última del zodiaco
donde mora el monstruo
el de las dos cabezas.
No te echo de menos
si de más
pero tu no roncas
y yo sé de que hablo
tu sueñas
te recuerdo en tantos estados
siempre dadivosos de la materia
hasta deambulando con tus aires
de sultana cordobesa
por los cauces más sutiles
de la traslúcida energía.
No queremos líos
aborrecemos los espejos rotos
y sus atrevidas interpretaciones
no queremos líos
de madejas espesas y lúgubres
queremos la sencilla caricia
queremos platicar
cuando se pueda ser autentico
sin maleficios estratégicos
sin juicios mudos
como dagas etéreas
silenciosas
que surcan
los aires del pensamiento
y nos acribillan el bazo,
el corazón
y los intestinos
Hemos acabado de penar
tú y yo
si no mandas otras cosa
quedaremos hablando
y mirándonos
a los ojos
largo rato
yo naufrago
y tu risa
mi faro

DANZA DE PERCEBES

Eramos crustáceos paralizados
emitiendo radiaciones cromáticas
eramos cuatro locos apercebados
hartos de relaciones apáticas
fuimos disidentes adheridos
a descabelladas aventuras plásticas
cual crisálidas galácticas
No esperamos beneficios agregados
conformes con las robóticas,
depreciamos recompensa de los adocenados
y renunciamos a las curúvicas
prefabricadas de los abonados
al sistema de compensaciones.
Somos anarcos sin lamentaciones
que improvisamos sin restricciones
hasta los poemas más rimados.
Habitamos el infralitoral de los imprevistos
bajo la linea de costa nos enraizamos
envueltos y cromáticos entre afeofíceas
nos salpicaba un mar sorprendido de espumas
bostezaron los quetognatos
y los poliquetos nos evitaron
eramos unos arribistas
y el arrecife no estaba
para paracaidismo humano.

Bienvenida

Pegada a tu almohada y entretejida en sueños,
larvaria princesa de los sueños dorados,
embrión expulsado de la isla feliz,
ninfa de las calas y los olorosos pinares
no renuncies a regresar nunca,
quiero despertarte con buenas noticias.
que se posen en tus labios
como pétalos de crisantemo
descansando en tu respirar dormido.

El circo del sol

Bajó del firmamento,
tirabuzón blanco,
suave aleteo
espirales levógiras,
atrapando el aire con sus manos
cuerpos inhalámbricos
mientras aquella voz detenía el tiempo
y ella nos miraba desde los ojos de él
emocionados y felices
el color nos escurría
por las cansadas retinas
y la cara apastelada de sorpresas
y el corazón sobrecogido
y los niños hechizados
y los grandes eniñados

Taiburon

Taiburon era deforme, de chico sus vecinos no lo respetaban, por eso por feo y porque era bueno. En esta tierra los buenos son raros. A él le gustaban las pelis donde salían monstruos. A los animales con caras raras les hacía dibujos que chicheteaba en las paredes de su habitación, junto a las fotos amarillentas de los luchadores y de las encueratrices. En las noches les cantaba a sus truchas, a sus tritones bocones, a sus sapos de ojos saltones. Una vez hizo un poema y vino a decir que no quería descendencia y vino a decir que prefería morir de célibe impotente, y partió a un largo viaje, y bailó cumbias en Tijuana, y bailó valses en Apatzingan, y bailó boleros en Paztcuaro, y allí lloró viendo las lanchas en la noche de muertos adentrándose en la oscuridad con las flores de cenpaxutli y las velas iluminando el lago. Y desde entonces entrenó su jilguero a tocar lambada. Cuando Taiburon regresó, el mundo se había olvidado de él, por eso se fue al gabacho, pero Taiburon no quiso vivir en Miami, aquello era muy fino para un mexicano deforme y sucio. Regresó a su tierra se hizo mercenario y se vendió por un campo de maiz, y con lo que le dieron compró una docena de misterios y se perdió en una multitud solitaria para no declamar verbos, para no decir lo siento, para no decir te quiero, aunque no hacía falta el quería a todos los monstruos. Taiburon era reservado y su reserva olía queroseno, y a cuerno de chivo expiatorio. Pero era más bueno que el pan, que el pan de los domingos, que el pan, cuando se tiene hambre. Conducía una trocha por Nayarit, por la costa bajaba y subía, como una araña colgada del hilo, buscando a la mosca, de la montaña al mar, a ese que lo llaman Pacífico, por decirle de algún modo. Era un mirón de tortugas parturientas, le atraía las entretelas del mar y las tortugas porque eran feas como él. Taiburon se llamaba Nicolás pero los rejijos de la chingada de la escuela Benito Juárez, como todas esas que sólo sirven para formar a los hijos de la patria, como tenía los dientes mochos y en doble fila, lo llamaban tiburón, y cuando regreso de un viaje a casa de su tía Rosita en Tucson lo empezaron a llamar Taiburon.
Ahora Taiburon es mulero y mata, y nadie sabe por qué se llama así pero los vecinos huelen a miedo cuando lo ven bajar de la camioneta con sus botas de serpiente, su sombrero que apesta a carne podrida y ese bulto en el pantalón que todos saben que es. ¿Cómo chingaos no lo iban respetar?

Innombrable

Llegué temblando de emoción al muro
llevaba tanto tiempo sin nombrarte
busqué entre las grietas,
desechando las duras aristas hirientes,
buscaba un nido
donde apoyar mis labios y murmurarte
entre musgos y líquenes lo deje susurrido
casi fue un suspiro,
fue acariciarte

Hijos de España

Decir que somos
hijos de España
es decir tan poco
que da vergüenza
y declaro su linaje
de rojos y de olvidados
en el combate moral
en el exilio despojados
en la defensa de la libertad
ante esta histórica mierda
de triunfadores con caspa.

Sonará presuntuoso
pero mis antepasados
no están catalogados
no cuelgan sus nombres
de las ramas de ningún árbol
genealógico y dorado
no hay a su lado un noble
ni una ilustre sabandija
sólo son hombres y mujeres
comunes y corrientes
y decir que fueron hijos
de una España roja
es decir tan poco
que no merece la redención
de los manipuladores de la historia
de los que asumen su ventaja
como un derecho divino.

Sus nombres no constan
en los libros de actas,
ni en registros oficiales
no dejaron más rastros
que unos pocos nombres
escritos con esas letras
que se las comen el musgo
y las acaban tapando
las grietas y el polvo
de la amnesia nacional
pero ahí están escritos
como víctimas colaterales
en un campo de exterminio polaco
o en una lápida en Francia,
o en el lejano cementerio
de palmeras en Valparaiso,
o en la tropical Cuba
frente al mar.

Esparcidos por el mundo
llano y amplio
están estos hijos de España
mezclados y entreverados
con mujeres y hombres
de otras castas
abonando las playas
cálidas de América
pagando aquel oro
de los incas y los aztecas
con su propia vida
entregando su exilio
de educadores
de investigadores
de profetas de la palabra
para que nadie
en América diga
que los hijos de España
los volvieron a despojar.

Uno más de la lista

Soy un puto número
y eso me consuela
me disuelve en el anonimato
de este cementerio de triquiñuelas
ya no soy el río de sangre
que por latir fue embalsamado
ya no soy el deseo
de un corazón certero
nítido y ardiente
que fue domesticado
para necesidades materiales
ya no soy la mano firme
que la sostuvo como una vela
alumbrando sus tinieblas
el día enlutado
soy un puto número
en la lista de víctimas necesarias
para calmar la sed de esta
diosa implacable
impaciente
insaciable
y cavernaria
no soy el hombre acuchillado
no soy el amigo traicionado
vendido y mentido
no tengo esa importancia personal
de sorprenderme por no merecer esto
sólo soy un puto número más
una muesca en la culata
de un revolver vaginal
que acecha, apunta y ata
sin pecado original
el siguiente de la lista,
pasa...

Callar

No sé si me pides silencio
y que sea como un río callado
cuyas aguas enmudecieron
de beber tanta cordura.
o me pides que no desee
que sea impasible y etéreo
Pero yo no puedo decir
que no escribiré,
que no gritaré,
ni murmuraré
que no alimentaré
mi deseo de mujer
con tu nombre.
Siempre haré caso al indicio
de una sonrisa esperanzadora
que de a un beso un resquicio
para perderme en esos horizontes
afectivos de tus labios.
No puedo dejar de buscar quimeras,
no es posible sustituir
lo que no es recíproco
por buscar compensaciones
en este reino de las obviedades previsibles
no abandonaré el reino de la asimetría
seguiré amando la incertidumbre
que renuncia a la singularidad de lo amoroso
y no puedo dejar de escribirte poesía
a expresar sentimientos
sin acuse de recibo
sin reverso
o a llevar tu nombre en mis antojos
No buscaré en este solitario universo
un rebaño apacible de consensos
donde tenga simetría el verso
y viva sometido a la igualdad
de los espejos que nos devuelven
siempre lo que somos y queremos
No quiero asistir a la procesión
de los mudos santificantes
de los que expresan lo correcto
soy un condenado
pertenezco al linaje de los infractores
de las reglas de la justa reciprocidad
no quiero arroparme con los severos terciopelos
de mi silencio carente de deseos
sin daños colaterales
para no levantar sospechas
para que la nitidez de mis intenciones
se diluya inocua e inapetente
en un paño espeso
que lo oculte todo.
Innecesaria castración
para ser impotente
ante tu presencia
no hace falta tanto discurso
yo no necesito ser estatua
ante tu pisada inamovible
pasajera de mis sueños
que llevaría de polizonte en mi nave
hasta el fin del mundo conocido.
No asumo esta vocación de eunuco,
de versificador de cotidianidades
de inocuas verdades
no seré cantador de las flores del brezo
no soy hombre domesticado
ni poeta costumbrista
que pinta bodegones con palabras
Estoy cerca del lobo de los bosques
más que de un perro amistoso
que dormita en el jardín prohibido
de las simetrías inócuas
de las pasiones anestesiadas
célibe, callado y yermo
que baja la mirada gravosa
que ahoga los suspiros
y atrapa con los dientes
los deseos hechos palabras
y rumia silencios castos
Yo pertenezco a ese linaje
de los machos salvajes
de los aulladores de la luna
no puedo ejercer de censor de pasiones
no sé desecar versos.
Aunque se acaben los amaneceres en llamas
con tu nombre en mi frente
seguiré cultivando la estrategia
de perseguir tu sombra
entre la estepa
y moriré corriendo
jamás callando

Ibiza devuelta

Apenas te fuiste hace dos días
y ya llevo cuarenta y ocho horas sin verte.
Te fuiste a buscar el inmenso azul
de ese Mediterráneo seductor impúdico
y voy disculpar tu ausencia
porque te fuiste a nadar en las calas
de esa isla que me cela
a desnudarte ante un sol
que te engalanará orgulloso
con mil lenguas de enfebrecido fuego.
No sé si encontrarás hombres del norte
que te cuenten al oído
leyendas y rutas misteriosas
y que tú los escuches complaciente
relajando la cabeza
disfrutando sus aventuras y su deseo,
Y todo puede ser
porque en esas islas de Ibiza
cosas semejantes pasan
Y puede ser que beses y que ames
pero también sé que tarde o temprano
regresaras hastiada
a la niebla acuosa de estos lares
Y yo estaré aprendiendo a esperarte
que es un arte difícil como pocos
tu regreso parece un fruto inalcanzable
y quiero escuchar de tus labios la crónica
de este viaje veraniego y fascinante
y saber de ti, más no te veo,
y no eres un espejismo cibernético
porque recuerdo el sabor de tu piel
pero no encuentro como soportar tu ausencia
sin relojes digitales que controlen tus latidos
estoy aprendiendo a no escuchar esa risa tuya
que cascabelea mi corazón y me vuelve niño
No quiero saber de Ibiza,
ni de sus puestas de sol pluscuamperfectas,
no me hables de sus aquelarres amorosos
no me describas a las ninfas del deseo
Sólo quiero que me digas
qué sentiste cuando miraste
desde lejos su silueta
te era familiar su puerto
reconociste los rostros de esos
nueve marineros que aún pescan
en sus playas
tuviste la sensación de que habías estado allí antes
de qué color era aquella piedra plana
en la que posaste tu pie de primavera
al entrar a bañarte por vez primera en sus aguas
era del color de las anémona rosadas de nuestra playa,
o tenía los tonos cálidos ferrosos
de la caverna acrisolada
donde nadamos juntos
Ahora que yo habito este templo del silencio
donde guardo y cuido con esmero
todos los segundos que estuvimos juntos
es como pesar el tiempo
en la balanza del recuerdo
que es lo único que tengo
y aunque mis asuntos me llaman
para departir entre infantas de esta tierra
yo sólo puedo pensar en mi princesa alada
la que lleva el mar en los ojos
y trenzado en su pelo, los atardeceres

Por mirarla

Señor juez fue a las tres de la mañana
estaba el patio en lunas y los gatos locos
el mundo bostezaba y el barrio entero dormía.
Entré en su habitación,
sólo para mirarla
entre la enredadera de sus pestañas
aceché furtivo sus sueños de sultana,
entre los rosales de la mora blanca
las estrellas jugaban a ser cometas
con su cuerpo álamo en un mar de sábanas.
Sopló la tramontana de su aliento
perfumado de madreselva
su melena de oros
que saltaba en cascada
en la almohada de lino
que abrazó su cara
y sus labios tibios
marcaron de arándano
las flores bordadas.
Sus senos de fresa
suavemente derretían escarchas.
Señor juez, estaba el patio en lunas
los gatos locos y su madre roncaba
y loco de amores me metí en su cama.
No la tocaron mis dedos,
ni mis labios se atrevieron a besarla
la miré hasta la alborada.
Amanecí esposado por la policía
la madre quiso estrangularme,
las vecinas se asomaron
con envidia a las ventanas
el barrio amaneció escandalizado.
Caminando al juzgado
los vecinos me insultaban.
Pero ni ellos, ni usted
podrán borrar, señor juez
la sonrisa de mi cara.

Nuestra casa

El muro blanco y la enredadera
y la sombra de los gorriones
volando sobre la cal
obsesivamente blanca
tu rostro en la ventana
un cielo azul hiriente, inmaculado
la casa del espacio es la nuestra
donde habita con mis deseos, tu presencia,
allí pasea tu cuerpo de palmera
con ademanes de gata en corredores
las habitaciones huelen a tus enaguas
amasé los ladrillos con tu ausencia
y construí paredes con alma
las tejas las hice con tus besos
y las ventanas el color de tus ojos
de cielo inmenso

Las diferencias

Hay siete lenguas de fuego
entre usted y yo,
hay siete pecados capitales hechos cisco,
hay demasiada saliva
para una sequía,
hay demasiado amor
para ser cierto.
y se nos desborda y sale
por eso las calles murmuran
cuando nos ven de la mano
Entre usted y yo
hay actos inconfesables,
que ni los dioses entienden
ni pienso explicárselo,
Entre usted y yo
hay un puente de plata,
y una pizca de años
que no nos separan.
Diferencia acobarda
y uno que se sabe efímero
tiembla sólo con mentarla
Entre usted y yo
hay una guitarra blanca,
que tu tocas peteneras
y hay más de lo que suponen
los que censuran miradas.
Entre usted y yo
hay un nido de esmeraldas,
que desgranaremos juntos
si usted otra cosa no manda.
Usted es magnolia de lujo
y no tengo más que certezas
porque cuando la miro a la cara
siento todo su embrujo
Sí usted fuera mi amante
yo no tendría palabras,
estaría dos mil años
consultando diccionarios
para darle a usted las gracias.
Mujer, si tu quisieras
ser mi amante blanca
haría días de boda
todos los de la semana,
araría en vuestro surco
con delicadeza sabía,
como los campesinos
que aman su tierra santa.

Una lluvia lejana

Llueve en México,
y las aguas de esta tierra
madre desconsolada
ahogan a sus hijos.
Sonando están las caracolas
y los teponachtlis retumban en el valle
por las cuatro esquinas del mundo,
los mexicas invocan a Tonatiuh
para que los caliente con sus rayos,
Tlaloc el dios iracundo de todas las aguas
esta fiero en su casa
y no se aparta del quicio
con su ceño fruncido.
señor oscuro de las venganzas.
Su hermano gemelo Quetzalcoatl,
el despertador de las auroras
el que saldrá de las selvas
y traerá luz a los hijos del maíz
nos ha olvidado.

Manual de instrucciones para duelos

ANTES DE BEBER
Coja usted su dolor
y bebáselo de un trago
emborráchese de duelo
hasta que cante el gallo,
tres veces para ser exactos,
luego desdígase, contradígase
y maldígase a si mismo
por amar a quien no lo merecía
al final la culpa es suya amigo
abandone la ilusión de la inocencia,
ella era astuta y usted no lo sabía
estaba adormecido por la autocomplacencia
deje de pensar que ella era mala
lo que sucedió es que usted
es un ser lleno de carencias amorosas
que cayó fulminado por sus instintos
pero no se aflija compañero
que todos algún día la cagamos
y hasta los más justos profetas
alguna día de una mujer vacía
también se enamoraron
si quiere cante tangos y boleros
hasta el amanecer cansado de llorar
pero no sirve de nada un duelo
en el que no se perdona,
ni se logra olvidar
lo sensato es vaciar la copa de la vida
apurar el trago amargo y sin consuelo
levantar la vista de los posos
y mirar limpiamente al alba
que se asoma, que a lo mejor viene acompañada
de un sol alegre y placentero
en la sonrisa de una mujer fecunda
no se detenga un instante
en arrumacos tiernos
que un hombre
que ama no es cobarde
nunca olvide que los duelos duelen
porque se vive,
porque se ama y se tiene esperanza
Pero los duelos sólo duelen
a quienes saben porque aman
A los anestesiados no les duelen
porque cambian de amor
como de autobús o de zapatos
no saben si aman, desean, necesitan o quieren
ni por qué, ni si suben o si bajan
en el tobogán de sus inconsistencias.
Para ellos este manual no sirve
ellos no saben de qué están enamorados
Amigo, no caiga en la tentación
de querer ser como ellos
es cierto que no les duele tanto
pero cuando se dan cuenta les duele más
no deje de amar por si acaso
y cada día preocúpese
por saber qué es lo que ama
del otro que está a su lado en la cama

PRIMER TRAGO
Logrando reivindicar la locura
la más depauperada de todas
ella decía amar sin medida
y decirlo sin sentirlo
y decirlo sin
y decirlo
decirlo
pero sin hacerlo
hacerlo
en todos los reinos posibles
del abismo,
en la ausencia de certezas
sin cortapisas,
sin coartadas posibles
mintiendo con el corazón y la cabeza
traicionando todos los principos
de la lealtad al arte de amar
integralmente demencial
ilógica y destructiva
así fue esta vacuidad
que provocó este duelo
este duelo travieso y divertido
para mí que vengo del submundo
de la dictadura de hilos de araña
de sus inhalámbricos dedos,
extensiones obedientes
de manipulaciones
que teclea compulsiva
mensaje a mensaje,
en instrucciones y decretos
en SMS encriptados
seducciones huecas
con citas de acercamientos
y de alejamientos
y de mientos
para todos los súbditos
de su enervado imperio.
Reina de corazones
la más dura,
capaz de masticar
hasta sus propios dientes
antes de reconocer su insatisfacción
esclavizada por la terrible tensión
cotidiana de fingir ser
una buena monárquía
regentando una corte de gusanos.
Ella se acomoda su nuevo cetro
con blutut incorporado que brilla
en su sien estratégica
a golpe de deseo digital
de hiriente y brutal cabezazo
ahora ya busca y acecha
con tecnologías de punta
que apenas comprende
despótica reina iletrada
pero Internet le da alas
puede cazar a distancia
y eso le colma de planes
y nuevas acechanzas
el nuevo serrallo se expande
ahora se extiende más allá
de las fronteras de la piel
en tierras lejanas
y ahora otras fieras
están en peligro y no lo saben
Ella desde su guarida
controla al animal
mastodóntica asesina
de la ternura
secuestrando el cariño
y provocando melodramas
instalada en el deseo irrecuperable
por tener un vomito redentor
y primigenio que la vuelva humana
Pero mientras eso suceda
ella miente sin piedad
con su máscara de ángel
hasta la nausea
En su próxima actuación más exquisita
ya no habrá ninguna piantá luminosa
que recorra Buenos Aires encantada
sólo hay un cascarón rebosando emociones
un cuerpo femenil inundado de tristeza
y de insatisfacción
avorazándose sobre un espejo roto
pensando que allí está su felicidad perdida
porque todo lo que encuentra
a su paso de chiflada y solitaria,
lo utiliza, lo desentraña y desarma.
Luego tanguera y amargada
común y vulgar,
alma desestructurada y extremosa,
luego destruirá al hombre
para salvar el amor
cuando lo toque.

SEGUNDO TRAGO
Se abre un abismo a mis pies
que se abra el abismo
y el mirar abismal
a lo profundo
hallo mi canto
y a mi amnesia
y el canto me da la sonrisa
y recupero la risa
vuelve a ser la vida bella
nadie merece tanto
nadie merece nada
yo me encuentro de nuevo
me reencuentro
me encuentro
me cuentro
me cuen
me tro
me ro
meto
y así se terminó este cuento
del duelo por la reina de corazones
¡Salud! por las bienpagás
que esta lo estuvo de sobra

TERCER TRAGO
Ya se respiraba en su sonrisa lo nuevo
y aquel mirar no tenía dudas
esta recién nacida
que no teme lo viejo
se repetía en ciclos
y en mitologías
Ella es lo nuevo
e incita
despierta
nutre
alerta
suma
no resta
en cambio el bucle
apesta a aburrimiento previsible,
lo nuevo que trajo ella
era desliz fluido
un encanto de sirenas
un desafío prometedor
de horizontes ciertos
pero no faciles
eso jamás
porque en lo misterioso
tiene sus secretos.
Lo nuevo es la verdad que se revela
la puerta que se abre
nuevo es lo salvaje
que vienen a vernos
a despertarnos del viejo letargo
de un marchito duelo
Bienvenido sea lo nuevo
lo que antes era ignoto
llega y se hace cierto
nuevo me provocas y convocas
a la aventura y al cambio
a seguir adelante
y pisando suelo
a perdonar a quien nos pisa
a los que van por la vida
dejando víctimas colaterales.
Amo lo nuevo porque invita
a descubrir su secreto
porque su estruendosa creatividad
que no daña gratuitamente
por eso nuevo, te quiero

El día más feliz del verano del 2009

Ella le puso el título,
yo elegí la fecha
el mar y el acantilado, el nombre
en la Playa del Silencio,
la cita fue hecha
Para nosotros un paraíso inesperado
del que no nos echaron
ángeles intransigentes
o dioses judíos amargados
Eramos Eva y Adán subyugados
rendidos ante la maravilla del agua
enamorada de nuestros cuerpos
tan libres y fugaces
desnudos y felices
que nadamos horas
en pos de nuestra fluidez
entre arrecifes, cuevas y corales
A nadie asombre que no hubo
más pecado, por no dejar de ser originales
donde la tierra nos condenó errantes
el mar nos acogió en su seno
su concha de anfiteatro marino
fue nuestro lecho de espumas
la tierra se abrió de un tajo
y en la roca milenaria
teñida de ocres y verdes
tornasolados cúpricos e iridiscentes
se hizo nuestra habitación de amantes
donde acariciados por el astro rutilante
que desde cielo lanzaba sus antojos
hicimos una fiesta de amorosos
leyendo poesía entre las llamas
que brotaban de nuestras pieles
y las temblorosas que reflejaba
el mar de los espejos del silencio
Y allí entre las suaves
piedras redondeadas
me leyó y le leí
poemas al oído
Neruda apenas fatigado
con sus 105 años en la tripa
ya no escribió los versos
más triste esa tarde
y se dejó seducir
por los amorosos poemas
de Jaime Sabines
Y reímos dichosos
por querernos
por sabernos amigos
y asumiendo que eramos efímeros
supimos certeros
que nuestra felicidad
tendría consecuencias
Rendido el Cantábrico
ante sus flotantes pechos
de sirena entusiasmada
le ofreció una piscina en Lesbos,
una mansión de algas de colores
un arco misterioso de corales
abierto en las entrañas minerales
de una falla tan antigua
que vió como surgía
el plegamiento geológico
del principio de la nada
y una cueva de llena de tesoros
de un filibustero amante de la esmeralda
le ofrecí mi compañía
como cuidador de su bella espalda
bajé con ella a las profundas aguas
del bosque de las anémonas
La seduje hasta donde la cordura aconseja
sin prisa pero sin clemencia
y del silencio nunca supe
porque ella inundó la playa,
con su risa fresca

El Bolsón de Higgs

Para una poeta que se baña a luz de la luna, espléndida y casi desnuda, sólo arropada con la gasa de una poesía que se asoma curiosa ante los secretos ignotos de la vida.

La más pequeña, la más sutil
apenas un suspiro de la materia
sin más esencia que su energía
ella es la dama del fiero carril
por el que todas transitar deben
elementales y planetarias tienen
que fijar sus órbitas nucleares
al golpe electrónico y descortés
que el bolsón de Higss les ha dado
para fijar sus partículas adminiculares
y el mandato del dios será obligado

La frase lapidaria

Escucho los horrores
y su brutal legado
cuando prendo la televisión
el llanto de un niño palestino
cuando salgo a la calle
ese rumor de gente maldiciendo
al otro al que no es tan rápido
o tan listo como ellos
y los llaman subnormales
hago mi colección de infamias disonantes
de frases lapidarias que hieren
como balas lentas al oído
brutales mentiras elevadas al altar
pendejadas voluptuosas amplificadas
a la categoría de certezas
que me dejan deshojado
inerte, volátil, sin fijezas
zarandeado por este despilfarro
de frases lapidarias que esconden
egoísmos profundos
con raíces que llegan al alma
reinos de miseria sentimental
que disfrazan la incapacidad
absoluta para sentir nada
por nadie
que no sean ellos mismos
con el vacío de su almario
llenan de esas afirmaciones los silencios
uno de los más triste de todos
los escuché de unos labios
a los que había besado
"no me volveré a acostar
con nadie que me ame"
Qué sangre corre por este corazón
que parece tan maltrecho
herido, marchito o muerto
o seco irremediablemente
qué le pasó en esta vida
para que el amor sea maldición
y no alegre caricia
qué mano busca para acariciar sus senos
qué placer procura
que no puede el amor estar en ello
No lo sé no soy el dueño
de esas respuestas que asustan
antes incluso de ser pronunciadas
pero ellos los insensibles al amor
son legión están por todas partes
nos acechan y exterminarnos quieren
estos discapacitados de la vida
son un ejercito de cuerpos sin corazón
que andan por las calles
asesinando a los amorosos
con su sádico catecismo
Al que me ame
lo destruyo
al que me rechace
lo idolatro.
Disfrutando de esta cruel
campaña publicitaria
"no me volveré a acostar
con nadie que me ame"
Esta frase lapidaria
y su horror en las noches
más infames me persigue
pensando en la locura
de quien orgullosamente
la pronuncia

Amar el mar

Necesitamos amar,
como transpirar
como respirar,
imposible vivir sin hacerlo
amamos en última instancia
antes de perder todas las batallas
que la razón nos impone
sólo después de presentar argumentos
el ser se rinde ante el milagro
y el amor fluye río errante por la venas
Yo ame a la mar
salvaje y libre,
no quise retenerla
pero amé su azul electrizante
su bastedad y su cuerpo de gaviota
ame a sus hijos navegantes,
a su espuma y a su quimera.
Mente se alzó en pie de guerra
y me puso los pies sobre la tierra
y yo me defendí de ella:
La mar era mi cuna,
la mar era mi madre,
acuosa y profunda,
mi razón de ser y de sentir
Mar era la esperanza revivida
que me trajo lo nuevo
noticias de tierras ignotas
mensajes de ciudades invisibles
era la mensajera de las orillas prohibidas
conocedora de todas las lenguas

Pero el diálogo interno no cesa:
La mar es indomable
nunca se entregará ti, me dijo
te destrozará en sus olas,
en sus torbellinos caprichosos
perderás la poca sesera que te queda.
La mar es suya,
de sus arrecifes canallas
de sus caprichosos vientos,
de sus resbaloso suelo de algas.
Se besa con los piratas,
se abraza con marineros borrachos,
la mar clara que tu buscas,
en su fondo guarda cementerios,
dolor y mucha ausencia
la mar no sabe a donde quiere ir,
es un capricho, una entelequia

Ves sus olas e interpretas
que te manda mensajes de amor,
pero sólo es agua que obedece a la marea
es la luna la que manda
es el viento que sopla sobre ella
Todo eso lo sé, al fin a la razón me impongo
Ya sé que la mar no existe,
que son millones de gotas orquestadas,
pero lo que yo amo no es su forma
es la coherencia de la música con la que danza.

Ya sé que podrá parecer cruel,
pero no es su naturaleza destruirme
lo sé porque he bebido de su vientre
el agua salada placentaría
que a todos nos dió vida.
La mar no es caprichosa
está buscando, como todos,
el sentido de sus orillas
el descubrimiento indeformable
la verdad cambiante
Su compromiso con nutrirnos
es más amplio que los siglos
Y si mi quilla enfila a su horizonte
y si mis velas van henchidas de esperanza y alegría
prefiero mil veces hundir mi nave en ella para siempre
y ser naufrago perpetuo entre sus olas
que morir de viejo con la barca intacta
amarrada en el seguro puerto
mascullando la letanía del arrepentido
con la boca llena del sabor amargo
del no pudo ser

Reglando ando

Ojalá yo tuviera un regla
una larga y abundante,
que de sangre llenase los instantes
y manchase mis principios
para poder decir
que me duele
esta vocación de ser
y no ser madre
una regla que me permitiera
afirmar que estoy así
febril y roto
porque soy animal fértil,
que no se reproduce
pero no tengo esa suerte
no tengo esa regla salvadora
no hay justificación posible
y estoy así, porque me toca
sentirme aplastado,
pero vivo
nada puedo decir que me consuele
es mi silencio sin sangre
la herida de la daga etérea
que el desamor provoca
no macha, pero duele

Pareados al atardecer

No soy el poeta de lo hermoso
ni amaso versos para ninfas
me la sopla el oficio indecoroso
de escribir sólo del amor y sus aristas

Canción infantil compleja

A víbora, víbora de la mar,
de la mar
por aquí pasó el nagual
los de alante corren mucho
los de atrás se quedarán...
pero no inmóviles
ni petrificados
ni plastificados como un DNI
tampoco anclados en la charca
de la esoteria barata
de los abonados a un hexagrama del I Ching
ni domesticados en un acto rutinario
por las amistades con las damas frías
que acechan en la noche sin estrellas
y hacen planes silenciosos y ruines,
maquinando telarañas de cristal
y redes de cuchillas de afeitar
donde colgar los despojos de sus amantes
los de atrás no se quedarán
lamiendo heridas
ni abrirán las venas rojas
con cuchillos de obsidiana
ellos se quedarán si
pero esperarán la llegada del momento
el tiempo reposa sus instintos
no pueden actuar ahora
se deben al ciclo,
al exacto tiempo

AFORISMO DEL ATARDECER

Aquel que desprecia el amor
ofende a todo el universo

Esperar

Yo no sé si espero
porque la esperanza
es un bálsamo
que dilata la certeza
de mi fracaso
o acaso espero
porque no sé
hacer otra cosa
y esperando puedo
tocar el alma del tiempo
y acariciar los sueños
de felicidad a su lado
y dejar de correr
y dejar de buscar
sólo esperar
hasta que la vida cese
y entonces...
se haga realidad
que el amor me visite

Preguntas que no quieren respuesta

Qué le ha pasado a nuestro mundo privado
ahora hastiado y roto
aquel que cubrimos de nubes y sueños
en medio de la tormenta estrepitosa
de lo mundano y lo convencional.
Dónde quedaron nuestras promesas
de ser camaradas
y brindar con café
mirándonos a los ojos
y dónde esta ahora
nuestro valiente discurso
nuestra poética esplendorosa
aquella dialéctica impecable
entre la obsesión y la revolución
de Nietche a Onfray
de Gibran a Doulos Oukon.
Acaso está rota nuestra alianza
contestataria y hedonista
y yo no me he enterado,
he sido un vanidoso
que no escuchó las trompetas del ángel
anunciando el fin del paraíso
¿Estaré viviendo una utopía?
Nadie comparte conmigo
estos sentires que acunan
la añoranza por vosotros
por aquel tiempo alegre
siento melancolía
tengo saudade de vuestras risas.
Taciturna y terrosa mi memoria
se desliza por el barro de mi pensamiento
amasando arena y polvo de nuestro pasado
con las aguas saladas de una lluvia amiga
estoy loco por extrañaros
porque es evidente,
que ya no queréis
que ya no buscáis el reencuentro
¿Seré el imbécil que os amó
y que os ama?
cuando ya se cerró
el capítulo de seguir siendo amigos
cuando ya explorasteis el último rincón
y el más profundo de mis secretos
dejó de interesaros mi compañía.
Es que yo no me enteré de cuándo,
cómo, ni por qué, y estoy flipando
vivo en aquel tiempo anclado
sin querer moverme,
ni partir un poco
Y por eso añoro
vuestra nocturnidad
sincera y alevosa
las conversaciones inteligentes
al filo del amanecer
buscando la verdad a dentelladas
yo no creo que aquello fuera un simulacro
y sin embargo ahora
todo parece tan falso
como un espejismo

Tomándote

No era un secreto que las reuniones en su casa eran encantadoras. Y no tenía que reunir muchos recursos. Sólo invitarnos a tomar té. La vieja tetera, a la que muchos le dan un papel tan protagónico, para ella no dejaba de ser un simple cacharro, aunque fuera de la mejor porcelana inglesa, y el té era el gran protagonista, cuya misteriosa mezcla siempre era exquisita. Cuando tomaba té en su casa, me invadía aquella sensación cautivadora que se apoderaba de todo mi ser, como si fuera poseída por el espíritu de un amante tribal, primitivo y poderoso. Pero hoy la muy zorra, me había llamado en la mañana para darme una noticia que clausuraba para siempre aquel rito que compartimos los últimos años. Me dijo que ella y mi marido eran amantes.
Abandoné la habitación, demolida y rota, caminé como sonámbula por la casa sin rumbo y terminé en la cocina abriendo armarios compulsívamente. Si esto me hubiera sucedido en Europa, habría llamado a mis compañeras de la universidad, a Susan que siempre tiene respuestas para todo, como aquella vez que me dijo que Jhon, mi pareja como amante era un excelente pigagüista. O se lo hubiera contado a mi vecina Dorothy, que me consolaría como una madre incondicional. Esto lo hubiera llevado con más dignidad y alegría, pero aquí en este país de pagodas y templos milenarios, cuyas selvas están cuajadas de animales peligrosos, y bordeado de playas sensuales, recibir una noticia así tenía el efecto de un cataclismo.
Recordaba la primera vez que estuve en su casa y me dio a probar su té, cuando empecé a saborearlo con la lentitud de un protocolo anciano, tuve la sensación de que estaba teniendo un orgasmo en mi boca, un placer cadencioso y caliente acompañaba a cada sorbo, mientras yo sentada con las piernas cruzadas en el sillón de madera de cerezo laqueado, apretaba mis muslos para evitar temblar como una hoja ante los demás invitados. Había que reconocer que era una gran anfitriona, por su salón había pasado algunos dignatarios, los embajadores y diplomáticos de todos los países de Occidente, incluidos algunos empresarios locales, y los altos ejecutivos representantes de compañías americanas, como mi marido. De aquella mujer asiática ruín y depravada, cuya sonrisa enigmática que siempre acompañaba de una contagiosa y sonora carcajada, era capaz de hacer una mezcla de té envidiable e insuperable. A mi me la presentó Hellen, la secretaria de la embajada. Fuimos a su casa una tarde de agosto, y mientras afuera caía una lluvia mozónica con estruendosa algarabía, nosotras en aquel acogedor salón rojo y negro, conversamos de hombres, de sexo y de modas. Mientras las tres mujeres libamos en aquellas diminutas tazas blancas un líquido algo rojizo, con las notas de sabor más exquisitas que yo haya probado nunca, afuera el mundo se inundaba. Al despedirnos yo alabé la calidad de su té y de dije que nunca había probado nada igual, entonces ella pidió que le esperase, desapareció detrás de un biombo. Regresó al poco con un pequeña cajita en su mano, envuelta con delicadeza como obsequio.
Mientras mis recuerdos iban y veían como en un estado de hipnosis y de furia, saqué de un armario la vieja tetera de tía Aghata y empecé a preparar un te. Tomé una porción generosa de la misma cajita de hojadelata con extraños signos, que Lin Po me había regalado hacía unos meses y que me reponía cuando yo le hacía saber que la había terminado. No tardó en estar listo el té, me senté en la mesa de cocina, sujetándome las sienes son mi mano izquierda, mientras en la derecha temblorosa apenas sostenía la taza con la infusión. La bebida se deslizó entre mis dientes acariciando mi lengua, mientras exhalaba en mi garganta notas aromáticas de las faldas del Himalaya. Evidentemente no era puro, era una mezcla, y aquella condición mestiza lo volvía más sugerente. Mientras degustaba aquel aroma afrutado de las camelias de Ceilán, sentía atrás en mi paladar una niebla de vapores de aceites de naranja, entonces dejé exhalar un suspiro, abrí los ojos, miré el revolver y rompí lentamente la nota de suicidio. Mi marido y su infidelidad no podrían competir con aquel té jamás. Mi único consuelo fue que al menos durante estos tres años me tomé su exquisito té, y ella en cambio se acostó con un amante poco sobresaliente.

SOMBRA MÍA

Decimaprimera luna en Nunca Jamás, sin ti.

Han pasado demasiadas lunas desde que te fuiste. Como todas las noches, hoy he salido a buscarte, he recorrido todos nuestros territorios, los senderos secretos de la selva tapizados con las flores de las magnolias, por donde anduvimos juntos, presurosos y alegres detrás de las brisas de mayo. También he buscado tu presencia entre la penumbra de los sauces del bosque azul y en las arenas doradas de las playas del Este, todo sin éxito, no te hallé. He dejado a los muchachos en torno a la hoguera, estaban contando historias de piratas, como siempre. Ando absorto y cabizbajo en mi soledad. Los demás empiezan a murmurar a mi paso, lo sé y me doy cuenta que estoy perdiendo el liderazgo. Ayer, después de cenar, escuché que uno de ellos cuchicheaba, que yo no era ni la sombra de mí mismo, que ironía. Les pregunté a las sirenas, a las hadas que viven entre las acacias que crecen junto a la colina, donde suelen posarse al atardecer las guacamayas irisadas, y a mis amigos los indios, todo fue en vano, nadie te ha visto pasar. Desde que te fuiste, ya no encuentro nunca el cauce de mis ríos. Sé que decir nunca es una exageración prolongada, lo sé, pero es que estoy perdiendo la cordura, que jamás tuve y exagero a la menor provocación de tu recuerdo. En mi demencia desproporcionada pensaba que eras parte de mí, de mi propiedad, inseparable, que eras un atributo de mi persona y eso me hizo olvidar tu misteriosa identidad individual, tu sutil presencia. En realidad yo no sabía, ni siquiera sospechaba que tenías decisiones propias. ¡Imagínate! Ahora ya aprendí que eres capaz de separarte de mi cuerpo y alejarte, sin que yo sepa a dónde. Pero que te hayas ido, también lo he provocado yo, con mi actitud. Sé que soy raro y que a veces suelo olvidarme de las personas y de las cosas que me rodean, me gusta demasiado vivir cada día la aventura de involucrarme sólo con lo esencial. Me gusta volar con la imaginación, no tener límites, porque no hay ataduras en el cielo de los que jugamos a que nuestra sombra nos escucha. Pero entre juegos y juegos, un día sucedió lo irreparable y te fuiste.
Recuerdo aquella tarde intensa y nuestra en la cueva marina, cuando mis percepciones se llenaron de tu forma y tu silueta saltarina corrió junto a mí, deslizándose a mi paso por las algas y las piedras mojadas. Corrías veloz a mi vera, pegada y unida a mí, indisoluble. Aquella fue la una tarde de confesiones salinas y de escondites en las oquedades de los acantilados. ¿Recuerdas? Luego fuimos a danzar en un claro del bosque rodeados de jacarandas. Nuestros pies surcaban la alfombra malva. Yo estaba feliz y giraba en el aire, gritando a todo pulmón nuestra alegría. A nuestro alrededor se alzó un torbellino de flores que nos embriagó con un aroma hipnótico. El sol cubrió nuestro lecho de atardecer y tú te acurrucaste a mi lado. Soñé que me iba sólo a tocar la luna y que te dejaba en tierra para ir más rápido. Cuando desperté en la obscuridad, tú ya no estabas a mi lado, te busqué durante toda noche, desde entonces no he vuelto a verte. Al principio no tener sombra fue para mí un alivio, me sentí más libre y pero ahora me he dado cuenta de que contigo he perdido demasiadas cosas. Andar por ahí brincando de rama en rama, me ha hecho descuidado y perdedizo. ¡Que ironía que me suceda esto a mí, a un chico perdido! Te acuerdas que me encantaba sentarme en los acantilados al anochecer, y sacrificar al olvido todas las cosas cotidianas que no me habían conmovido aquel día, y arrojaba una piedra al mar por cada una de ellas. Me gusta desprenderme de todo y desnudarme ante el holocausto inflamado y naranja del atardecer, sólo frente al mar, dejando atrás, antes de cada sueño, aquello no servía al propósito absoluto de lo esencial. Sabía que al día siguiente, ella, la madre compasiva y generosa habría de volver a regar los valles de mi olvido, y en las islas de mis sombras habría charquitos luminosos de salitre que jamás reflejarían mi rostro. Yo tenía la certeza de que las cosas que olvidaba, al amanecer regresarían a mí, entonces qué importaba olvidar un poco al dormir. Pero tu no regresaste al alba, como la brisa que nos trae el polen del amaranto, como el mar que siempre me lanza sus olas. Tú te has ido de mi vida y sin ti de qué me sirven los amplios caminos de la libertad, qué me importan los juegos milenarios. Antes volando a tu lado todo era grandioso, ahora nada me colma, ni complace. Ya he probado deslizarme por las lianas de la ayahuasca a las cuevas interiores de mi ser, he peleado con los bucaneros más temidos, amenacé al mismo rey de los caníbales y combatí en duelo sangriento a tres cocodrilos hambrientos por un largo ayuno. Nada me ayuda a que me olvide de tu presencia saltarina, añoro ese tacto sutil de tu aterciopelada textura que suavemente se pegaba a mis pies, a mis codos y a mis manos, como una capa de tela de araña.
Cómo te he buscado, no te imaginas, hasta perder el aliento en los pantanos he gritado tu nombre. En el interior de los tuquis de los indios, metido entre humo negro de las hogueras rituales, hasta quedar ronco, sólo me queda esta anacrónica forma de comunicación. Te mandaré esta carta con la esperanza de que tal vez la leas, por si estás al otro lado del mundo donde moran los efímeros humanos, los ordinarios poseedores de sombras. Deseo que me perdones, porque en todos estos años, no he sabido como llamarte de otra manera que no sea esta, sombra mía.

Tuyo siempre

Peter Pan

GUITARRA

Arrastra y rasga
digita y lija
pulsa y salta
la guitarra
y del corazón
pausado y cadente
el son
Y suena un contrabajo
pulsando un arteria
sonora, delatora
de instintos bajos
dando ritmo a la viscera
alas al latir
un águila en la voz
acecha los silencios
y los habita y los penetra
y los preña de sentido

Mar de olas

El mar es un agua cursi redimida
que se torna salvaje
por el hechizo de un embrujo
que no sabe de modismos culteranos
el mar es la tribu de las gotas
de agua enmarañadas
con la libertad en sus espumas
con la verdad en sus profundidades
Las olas no van,
la que se va es el agua
que retorna a su simiente,
las olas vienen siempre,
y desde el mar las mandan
para acariciar tus arenas
orgullosa y solitaria playa

Parque de San Francisco

Ya nadie supo
como contarlo
pasamos del amor
a otros asuntos
y fuimos deshojando
los pedazos del vacio
que juntitos
fuimos rellenando
abrazados,
rellenándonos
canté el bolero
porque encontré algo
yo que nada espero
en apenas un instante
un regalo de los cielos
por eso quedé mudo
y dejé el bolero
ya íbamos caminando
rodeados de niños
cuando, el granito cómplice
del agua amiga
que trajo la lluvia
que mandó el destino
ella pisa y vuela
resbala esplendida
desliza su cuerpo
en el vacío del aire
y yo que nada espero
al vuelo la abrazo
y cimbra su centro
junto al mío
y la calle es nuestra
caminamos con los niños
nos acogen en pandilla
vamos zalameros
y yo comprendo todo
lo que aquel abrazo
por la cintura
daba de si
oleadas de camaradería
de ir codo a codo
de acompasarnos
de mujer estoy aquí
porque nos hacia falta
esta intensidad
desmesurada
y la mecíamos
con testigos de honor
más que nada
más que ningún deseo
esta seducción
de Circe nueva,
que hace hervir
la sangre
sin tocarla
es hacer calceta
en el Kilimanjaro
o en el parque,
caminar bajo la lluvia,
de San Francisco.

El pueblo malo

Estábamos incendiados
y nos consumimos
quedamos exhaustos
y nos deslizamos,
y sobre la tierra ocre
nos fuimos amando
de la moral castrante
fuimos el azote
hasta que los bomberos
y los vecinos del pueblo
arengados por el sacerdote
nos fueron apagando
amansaron nuestras llamas
y ahora somos cenizas
y ahora somos el arroyo manso
que serpentea por la acequia
pero si nos volvemos
a tocar en una esquina
si te veo en un recodo
prendida tu mirada
azul e incandescente
si olfateo el estro
de tu mes fértil
irremediablemente
volveré a buscarte
y seremos de nuevo amantes
y quemaremos el pueblo
y su convencionalismo arderá
y el cura entero arderá
como se merece
por no saber respetar
a los amantes

Romper, romper y romper

Por culpa de Gabriel Celaya
ya no concibo la poesía
como un lujo cultural
ni como bien cultural
como hacen los neutrales
la siento como arma cargada de futuro
y cada lunes me preparo
abriendo mi pecho a su disparo
luminoso y hechicero
como lo es su cuadro de agua tinta
él que ella que me regaló
una tarde de lluvia silenciosa
él que aún no está colgado
en la pared temblosa
de mi cuarto
porque no me atrevo a ceñir
su papel de acuarela libertaria
y acotar a sus protagonistas
en una carcel de marcos sin ventanas
Los miro y la veo a ella
es una procesión en la distancia
son tres seres difusos
de apariencia taciturna
intentando avanzar
pero en la cercanía
todo cambia
su determinación es clara
se tensan buscando
la liberadora ruptura
ahí está ella a través de esas formas
su esencia de mujer expresada
con su mano herida
que dibuja sin dibujar
y la veo rompiendo y avanzado
como nadadora microscópica
diminuta solitaria en medio
de una mar inmenso
bebiendo a cucharadas
pero sé que al final vencerá
romperá las tensiones
su tenacidad es inmaculada
sus figuras dicen al unísono
romper, romper, romper
con su letra santa de visionaria
y al hilo de ese ovillo
de inconscientes colectivos
esta mañana nos despierta Whitman

OMAR RAMOS


"Impulso, impulso, impulso"
WALT WHITMAN

EL DÍA QUE LA VIRGEN DE COVADONGA TUVO LA REGLA, UN PEREGRINO QUE ESTABA ORANDO A SUS PIES ALZÓ LOS OJOS LA MIRÓ Y DIJO ESTO:

Regla mujer fértil
de la montaña asturiana
inunda el mundo
con tu sangre redentora
no dejes que olvidemos
que de ti venimos todos
no nos dejes creer
que somos fríos y digitales
relojes trashumantes
carentes de sentires
autómatas inmaduros y cibernéticos
Déjame beber esa sangre
salada y dulce
quiero emborracharme de ella
no para olvidarme de nada
para recordar todas mis memorias
en tu vientre de plaza amplia,
en tu vulva generosa
granero de simiente,
dulce, tierna y jugosa.
Sentido vientre de mujer,
déjame entrar en esa cueva fértil tuya
de donde mana esa agua de vida
déjame acariciar el suave terciopelo
donde nacieron todas las naciones
y arrodillarme ante tu desnudez
y orar ante la diosa madre
y pedir disculpas por no ser un niño
y expresar mi amor de hombre
No abuses más con tu indiferencia Santamía
no ves que me diluyo en tu deseo
que he nacido para perderme en tu mar rojo
que mi destino es ser naufrago de tus miradas
que no existo sin tu rotundo y certero beso
que estoy perdido y sólo ante tu entrada
esperando a que decidas algo
que no poseo más cartografía que mi sentimiento
que para recorrerte no tengo más que amor
que para penetrar en tu interior sólo tengo ternura
que para tus pechos de miel
sólo tengo este latido al unísono del tuyo
Si unirme a ti, ya es inevitable
el acecho me es insoportable,
mis hormonas en pie de guerra
danzan por todo mi ser
y mi cuerpo es su campo de batalla
y yo, domo,
y yo, mando,
y yo, ordeno
pero ellas no me hacen caso,
mis hormonas son tuyas,
tus esclavas,
sólo hablan de ti
de tus encantos,
de tus curvas suaves,
de tus besos de manantial
de tus pechos de niña
de tus aureolas de nodriza
y mi corazón tu complice
me deja en la estacada
Mujer, amante,
madre, colega,
compañera y amiga
escucha mi ser que está derrotado
seco de tanto desearte
amargo de tanta pasión contenida
no sé qué hacer con este Ímpetu
no sé cómo vivir queriendo
sin estar en ti o sin ti y sin tus besos
represado, aquietado y manso.
Dame la libertad que tu deseo me hurta
déjame ser salvaje a tu lado
no quiero seguir domesticado
quiero aullar a la luna
con tu cuerpo desnudo entre mis brazos
porque me estoy quemando
galaxia espléndida de mil tentáculos
cenit de este firmamento que ha enloquecido mi ser
dame de beber, por vida tuya
que ardo por los cuatro costados
que no puedo contenerme
que seguir en la incertidumbre
es condenarme a muerte
Me apetece saber a qué sabes
no me niegues,
no me dejes sediento
en el desierto malquerido
del amor nunca correspondido
Regla, que tu sangre salva
nuestro desconcierto más sublime
el de explicar la vida en términos de hombre
regla que tu fuerza es tanta
que se me agota la palabra
que enronquece mi grito
que enmudece mi canto
ante ese río pleno y escarlata
que fluye de tus muslos, calle abajo
como la alegría y la música
cuando baja por las callejuelas de mi pueblo
los días de fiesta
anunciando con guirnaldas
que ya viene la vida,
que el amor está ahí
dentro de ti acurrucado
Tu sangre, Santamía
tu hermosa sangre,
tu sangre que hace vida
tu sangre que resucita
olorosa y animal
orgánica y valiosa
como el crujido de la hojarasca
tu sangre primavera valiosa
para en este páramo
yermo de soledades
Bendita sea tu sangre mujer
fresca y roja,
Avisarte más no puedo
o huyes de mi o desnúdate
y entonces acuéstate a mi lado
apóyate en mi pecho y escucha
el rugido de este corazón
acunando las olas de tu deseo